11 глава
Когда мы подъехали к офису, Егор припарковался у самого входа.
Лера тут же расстегнула ремень и бодро выскочила наружу, на ходу кидая:
— Я вперёд, возьму кофе. Лиз, тебе какой?
— Без сахара, — ответила я.
Дверь захлопнулась, и наступила тишина.
Машина словно выдохнула вместе с нами.
Я осталась сидеть.
Рука на сумке.
Сердце — где-то под ребром, стучало чуть быстрее, чем стоило бы.
Я повернулась к нему, посмотрела прямо:
— Она что, флиртовала с тобой?
Он медленно перевёл взгляд с руля на меня.
Прищурился.
Сначала ничего не сказал, а потом — с явной долей интереса:
— А ты что, ревнуешь?
Я фыркнула.
Слишком резко.
— Это не ответ. Просто спросила. Стало как-то... мерзко от этого "угадываю" и "тебе идёт молчать".
Он усмехнулся.
Легко, но не насмешливо — скорее, как человек, которому понравился сам факт реакции.
— Если честно... Я не очень умею отличать флирт от просто назойливости. — Он чуть склонил голову. — Но ты определённо заметила.
— Потому что она перегнула.
— Потому что тебе не всё равно, — мягко поправил он.
Я хотела отрезать что-то колкое.
Хотела отвернуться.
Хотела не чувствовать, как всё внутри напряглось от этой игры.
Но вместо этого я сказала:
— У тебя много таких, кому не всё равно. Ты привык.
Он посмотрел на меня.
Почти без выражения.
А потом спокойно:
— Привык, да. Но когда это ты — это совсем по-другому.
Моё дыхание задержалось.
Я тут же открыла дверь.
— Мне пора. Там кофе остынет.
Он не остановил.
Не схватил за руку.
Просто кивнул:
— Лиза?
Я обернулась, но промолчала.
* * *
Вечер наступил быстро — и как-то внезапно.
Я сидела дома, с чашкой недопитого чая, обернувшись в плед, уже думая, что день выдохся.
Тишина.
Ни сообщений.
Ни звонков. Даже Лера молчала.
Телефон загорелся.
Уведомление.
От начальника.
«Соколова? Да ты звезда!»
Я приподнялась на диване.
Ни привета, ни пояснений — только скрин.
Открываю.
Статья.
На одном из крупных медиа-сайтов.
«Интрижка за кадром? Кто эта девушка рядом с Егором Кридом — и почему её интервью набирают кучу просмотров?»
Фото.
Наше фото.
Сделанное явно скрытно — мы в машине у офиса.
Я повернута к нему, он смотрит на меня с этим полуулыбчивым взглядом.
Лера уже вышла.
А подпись — как пощёчина:
«Егор Крид и загадочная журналистка: новый роман или профессиональный пиар-ход?»
Я не верила глазам.
Сердце пошло куда-то вниз, прямо в живот.
Они пишут про нас как про пару.
Они называют это «интрижкой».
Они выдирают мгновения и делают из них сюжет.
А он не в курсе.
Я почти машинально открыла сообщения.
Пальцы зависли над клавиатурой.
Что писать?
"Ты видел?"
"Нас слили"
"Это бред, ты не думай..."
— Нет. Ничего не подходит.
Вместо этого я просто... закрыла экран.
А потом снова открыла.
Потому что ещё одно уведомление — теперь с сайта: комментарии.
Сотни.
"Вот откуда такой взгляд у Крида в последнем интервью!"
"Красивая пара, не ври, Егор, тебе с ней хорошо."
"А ведь он в неё реально уставился..."
Я сжала зубы.
Они не знают.
Они не понимают.
А он... он вообще об этом не догадывается.
Осталось решить: сказать ему — или позволить узнать самому.
И главное — что он подумает, когда узнает.
* * *
Я долго не решалась.
Потом — один гудок.
Второй.
Он взял почти сразу.
Спокойно.
Даже слишком спокойно.
— Алло.
— Егор... ты видел?.. — голос дрогнул, и я ненавидела себя за это.
— Я видел, да, — ответил он.
Сухо.
Без удивления.
Без раздражения.
Просто констатация.
Я сжала телефон крепче.
— В смысле видел?! Почему ты мне ничего не сказал?
Пауза.
А потом:
— Лиз, а чего ты ожидала от общения со мной?
Словно резал по живому.
Без обвинений, но будто уже поставил точку.
— Не этого! — вырвалось. — Я не просила... не планировала... Это не пиар, не "ход" — я даже не знала, что нас сфотографировали!
Он помолчал.
А потом ровно, почти устало:
— Понял.
— Егор, подожди...
Но гудки оборвались.
Я резко отняла телефон от уха и посмотрела на экран.
Чат всё ещё был открыт.
Его аватарка — серая.
"Пользователь был в сети давно."
Сначала я просто уставилась в экран, не веря.
Потом пальцем смахнула вверх.
Контакт пропал.
Он.
Меня.
Заблокировал.
Слово "пусто" ещё никогда не звучало так... буквально.
Я не плакала.
Не кричала.
* * *
Прошло несколько недель.
Жизнь... вернулась в свой привычный ритм.
Или притворилась, что вернулась — я сама до конца не понимала.
Я работала, брала интервью, писала статьи, отвечала «нормально» на вопрос «как ты?».
Ничего не болело.
Но и не дышалось по-настоящему.
* * *
Вечером, прокручивая ленту в телефоне перед сном, я увидела знакомое видео.
Его голос.
Его лицо.
Та самая энергия, в которую легко влюбляются, пока не узнают, каково это — пытаться понять, что он думает на самом деле.
«Друзья, как и обещал — делаем конкурс. 25 человек получат проходку за кулисы на мой концерт. Как тогда. Только круче. Жду вас.»
Как тогда.
Я не думала.
Просто... нажала «принять участие».
Не для того, чтобы выиграть.
Просто чтобы... отпустить всё правильно.
Поставить точку — там, где раньше поставили блок.
Через пару часов пришло письмо.
Я открыла, не торопясь.
«Поздравляем! Вы — среди 25 победителей конкурса. Ваш электронный билет и данные для прохода прилагаются ниже.»
На мгновение сердце будто провалилось.
Я.
Среди.
Победителей.
Случайность?
Ирония?
Рука судьбы или просто один из двадцати пяти?
Билет — обычный.
Ни пометок, ни подписей.
Ничего, что бы говорило: он это видел. Он это выбрал.
Но я почувствовала — что-то изменилось.
Не в нём.
Во мне.
Я не знала, зачем иду.
Не знала, чего жду.