Никто не сказал, что любовь может ранить так тихо/часть4
Он не ушёл. Он просто стал тише. Холоднее. Как будто всё, что было между вами, — огонь, поцелуи, дрожь, срывающееся дыхание — случилось с кем-то другим. Не с ним. Не с вами.
Он молчит. Не грубит, не отталкивает. Просто... не тянется. Не смотрит, как раньше. И в этом молчании — боль, гораздо острее, чем в словах.
А ты всё ещё горишь.
Протягиваешь руки, когда он отворачивается.
Шепчешь его имя, когда он делает вид, что не слышит.
Ты всё ещё веришь, что он почувствует. Что вспомнит, как держал тебя, как дрожал, как шептал «не исчезай».
Но он уже исчезает.
Медленно.
Тихо.
Так, что становится невыносимо.
И теперь боль — это не его прикосновения. А их отсутствие.
— Драко, — тихо, почти неслышно. — Ты же здесь. Но почему я чувствую, будто осталась одна?
Он не посмотрел. Лишь пожал плечами, холодно, отстранённо.
— Не знаю, о чём ты.
— Ты не прикасаешься. Не спрашиваешь. Ты даже не смотришь на меня.
— Может, так проще, — глухо бросил он.
— Проще кому? Тебе? Или мне, которая каждую ночь прокручивает в голове, что сделала не так?
Молчание. Режущее.
Он сидел у окна, спиной к ней. И даже когда она подошла ближе — не пошевелился.
— Это из-за той ночи? — её голос дрожал. — Из-за того, что было между нами?
— Ничего не было, — холодно. Отрезал. Почти с отвращением. — Просто ошибка.
И в этих двух словах — «просто ошибка» — что-то внутри неё оборвалось.
Она сделала шаг назад. Грудь горела, будто от удара. Пальцы дрожали. Но голос был твёрдым:
— Нет. Не ошибка. Просто ты — трус.
Он, наконец, обернулся. И в его глазах была злость. Но не на неё. На себя.
Он хотел что-то сказать — и не смог. Лишь отвернулся обратно, как будто так было легче.
А она стояла в тишине. Горела изнутри, пытаясь не рухнуть.
И вдруг поняла:
любовь не всегда умирает громко. Иногда она исчезает в молчании. В холоде. В том, как он больше не зовёт по имени.
И это ранит сильнее всего.