Под снегом

Снег шёл густой, как молчание после долгого крика.
Он падал хлопьями, крупными, тяжёлыми, будто хотел замести все старые следы.
Город укутался в белое — будто заново родился.
Чистый. Тихий.

Лёша и Даня шли по пустой аллее.
Их шаги почти не было слышно — снег глушил каждый звук.
Рядом не было людей. Только они, улицы и медленно кружившийся свет фонарей.

Даня шёл чуть позади.
Но всё же ближе, чем обычно.
Пальцы в карманах дрожали, но не от холода — скорее от чего-то, чему он ещё не придумал названия.
Тревожное тепло.

И вдруг Лёша остановился.

— Музыку слышишь?

Даня настороженно прислушался.
Город был тих. Ни машин, ни голосов, только ветер...

— Нет, — прошептал он.

Лёша улыбнулся и подошёл ближе.
Протянул руку.

— Я слышу. Здесь.
— Где?

— Внутри тебя.

Даня смотрел на протянутую ладонь.
Он мог бы снова спрятаться в свою осторожность.
Мог бы сделать шаг назад.

Но вместо этого — шагнул вперёд.
Взял ладонь.
И позволил Лёше обнять себя за талию.
Сначала чуть скованно, словно тело не верило, что может так — безопасно.
Но Лёша начал вести.

Они медленно кружились под снегом.
Без музыки.
Без слов.

Просто два силуэта в белом вихре, где никто не осуждал, не бил, не говорил «будь другим».
И Даня впервые за долгое время закрыл глаза — не от страха, а чтобы почувствовать.

Снег ложился на плечи, на волосы, на нос.
Он таял медленно.
Как боль, которую больше не прятали.

— Спасибо, — прошептал Даня.
— За что?
— За то, что не ушёл.
— Я не собирался.

И они кружились.
Нежно.
Медленно.
Как будто танцем можно было стереть прошлое.