Монтаж любви

Глава7

После ужина Даня вызвал такси. Уходить совершенно не хотелось — день выдался каким-то особенно тёплым, родным. Молчать в такой момент — преступление, поэтому он не стал тянуть.

— Кучерявый, го бухать?

— У тебя есть бухло? Я думал, у тебя там только пустые банки от ред булла валяются.

— Хаха, ну раз зову, значит, есть.

— Бля, так чё ты молчал?

— Ждал момента.

Такси подъехало где-то без пятнадцати двенадцать. Ни рано, ни поздно — самое то. Сеул, как всегда, начинал жить только ближе к ночи: клубы, кафе, подсветки, какой-то вечный движ.

Минут через 15 они уже были у Дани.

Квартира у него была чем-то похожа на мою. То ли дело в дизайне, то ли в вайбе — комп, подсветка, лампа, микрофон, всякие молодёжные штуки. Всё по фэншую.

— У меня тут немного срач, — сказал Даня, насыпая корм коту.

Я разувался у входа и буркнул:

— Та ничего, у меня не лучше.

Оба заржали.

Даня вытащил весь алкоголь, что был в запасах, и притащил его в комнату. Там был диван, телек, ковёр, маленький столик. Свет не включали — спасала подсветка. Красная, синяя — как в клипе, блядь.

— Нихера себе ты алкаш, — засмеялся я.

— Хех, могу себе позволить.

Я пил с горла. У Дани, конечно, были бокалы, но он ничего не сказал. Просто наблюдал, отпивая из своего.

Прошло полчаса. Мы уже были в хлам. Орали всякую хуйню, рубились в PlayStation, ржали, как будто снова по пятнадцать. Было чертовски охуенно. Уютно, тепло, спокойно.

Когда я собрался открывать третью бутылку, Даня встал и пошёл на балкон перекурить.

Он достал вейп и затягивался медленно, будто каждое облачко дыма продлевает эту ночь. Он не хотел, чтобы всё это заканчивалось. Каждая моя улыбка, каждое случайное касание будто сводило его с ума.

Когда он вернулся, я лежал на диване, джойстик в руке, футболка задралась до бёдер, волосы растрепались. Он подошёл ближе, смотрел... «Блин, уснул», — подумал.

Он хотел было забрать джойстик и накрыть меня, но я схватил его за руку и притянул к себе. Он не сдержался — поцеловал. Быстро, нежно, но жадно.

Он лёг рядом, поправляя мне волосы.

На этот раз поцеловал я. Долго. Нежно. Уверенно.

Мы заснули в обнимку. Кровать, ночь, валяющиеся бутылки, свет от PS, мягкая подсветка, тепло. Тишина.

Утро. 11:30. Будильник зазвонил у кого-то из нас. Даня открыл глаза первым, увидел весь этот разгром и немного приохуел. Резко подорвался. Я открыл глаза.

— Спи ещё, — пробурчал я.

Он встал, вырубил будильник и пошёл в душ. Я уже не спал, просто лежал, уставившись в потолок. Воспоминания всплывали кусками. Но то, что мы проснулись в одной кровати, — объясняло многое.

Я встал и подошёл к зеркалу. Пиздец.

— Блядь, что за нахер? — сказал я вслух. — Я шо, пуховик?

Лицо опухшее, будто меня асфальтоукладчиком переехали. Ну да, после двух бутылок вискаря и шампанского кто угодно будет выглядеть как персонаж хоррора.

— Где, блядь, Даня?

В этот момент он вышел из душа, вытирая волосы полотенцем. Сам — в другом полотенце. Полураздетый. Горячий, как вода, в которой он только что был.

— Доброе утро, — сказал он с улыбкой.

— Нахер оно доброе... башка раскалывается, лицо будто в бетон залили.

— Хочешь, можешь у меня душ принять. Освежишься. У меня даже есть идея — подберу тебе что-то из вещей.

Он полез копаться в шкафу.

— Где бы найти одежду на человека в три раза меньше меня... хотя, хм, Versace тебе бы подошёл.

Через пару минут он вытащил чёрную футболку и где-то нашёл шорты.

— Ну вот. Будешь как дома.

Пар из душа мягко заполнял коридор.
Аркаша стоял под тёплой струёй, волосы мокрые, слипшиеся на лбу, губы чуть приоткрыты — он напевал какую-то фигню себе под нос, то ли на английском, то ли просто звук.
Я смотрел на дверь ванной и ловил себя на мысли:
"Он у меня дома. Он тут. Всё нормально."

ДЗЫНЬ.

Звонок.
Я дёрнулся, чуть не выронил телефон. Кто, блядь, вообще звонит в субботу в такое время?

Пошёл к двери. Открыл.
И мир пошёл нахуй.

— Привет, Дань, — голос до боли знакомый, спокойный. — Я привезла тебе книги. И пару контейнеров с супом. Ты же говорил, холодильник пустой...

Я стоял как вкопанный.

— Мам?..

Она заглянула в квартиру.
Увидела кроссовки, второй рюкзак, футболку на спинке стула, пахло чем-то сладким и странным — кокос, что ли?

— Ты не один?

— Эм... ну, да. Тут... друг. Он ночевал.

— Ага. Друг. — Она сузила глаза. — Это который "Аркаша"? Ты говорил как-то.

Я уже хотел сказать "да", но тут из ванной донёсся голос, полный расслабленного пофигизма:

— Дань, у тебя шампунь с кокосом?! Я тут стою, как пироженка в сахарной вате!
И, не дождавшись ответа, Аркаша добавил:
— Где полотенце, а то я ща выйду как есть!

...ПИЗДЕЦ.

Мама зависла. Как компьютер в 2009.
Я — вообще без сигнала.
И ровно в этот момент дверь в ванную открывается чуть-чуть, оттуда высовывается лицо Аркаши — мокрое, довольное, безмятежное.

— Ой, бля... — он замер. — Простите...

— Здравствуйте, — говорит мама.
Спокойно. Так, как будто сейчас даст мне по башке взглядом.

Аркаша медленно захлопывает дверь обратно.
Очень медленно.

Мама переводит взгляд на меня.
— Даня.

— М-м?

— Ты когда собирался мне рассказать, что у тебя живёт кокосовая булочка?

— Он не живёт! Он... ну... просто остался. Ночью. После фильма.

— Ага. И теперь моется в душе, поёт, и зовёт тебя "Дань".
Скажи честно. Вы встречаетесь?

Я замер.
Сердце стучит, как будто я воровал в Ашане.

Молчание. Ванна шумит.

— Я... не знаю, — выдавил. — Мы просто... вместе. Ну типа, бывает. Я не знаю, как это назвать.

Она кивнула.
— Ладно. Я оставлю еду на кухне. Но мы поговорим. Позже. Когда твой "друг" перестанет пахнуть пирожным.

Она разворачивается и уходит.
Я остаюсь в коридоре, прислоняюсь к стене, выдыхаю.
Из ванной доносится:

— Она ушла?

— Да.

— Я голый.

— Я в шоке.

Аркаша тихо ржёт.

— Ну что, официальное знакомство с родителями состоялось?

— Иди нахуй, Арка.

— Уже иду, милый. Только полотенце дай.

Прода следует не забывай голосовать, а я пошла в душ...