Любила.
Она любила его.
До дрожи,до боли в кистях,сбитых в кровь ,до невыносимого ,раздирающего горло воя. Любила больше,чем кого бы то ни было,больше ,чем себя.
Рыдала,вжимаясь в подушку ,роняла слезы,вдыхая аромат,неповторимый,только его. От него постоянно пахло одинаково: кедром,полевыми цветами и океаном. И вечный ,стойкий запах дешёвых сигарет,от которых её мутило,и который,казалось,пропитал его кожу настолько, что никогда не отмыться.
Воспоминания душили...
Одним вечером они лежали на диване,она привычно положила голову ему на грудь,а он приобнял её. Когда она зарылась носом в его кофту и лежала,вдыхая ,он неожиданно сказал,что этот парфюм и сигареты перебивают запах гнили,что исходит от него. Она всегда безоговорочно ему верила,но на это вскинулась,оперевшись на локоть и заглянула ему в глаза. Не верила в то,что он сказал. А он лишь грустно улыбался.
Как оказалось,он и правда гнил изнутри всё это время. Жаль только, она поняла это слишком поздно.
Он был её счастьем и проклятием одновременно. Её смыслом.
Был...