Он рядом.
Спустя сутки и бессонную ночь, длительная дорога подошла к концу, и автобус въехал на станцию конечного города. А ведь совсем недавно, на неизведанной заправке Марта смотрела вдаль. В сторону полей укрытых снегом, где тусклое солнце всплывало из облаков, и где на руке пестрила красная нить со знаком бесконечности. Её хотелось сорвать, и бросить в бескрайние поля, утопить, в этой озябшей земле, но руки были непослушны, они словно принадлежали сами себе, так и не сумев сделать задуманного.
Марта забрала свои два чемодана, и направилась к выходу, скользя через толпу людей, которые так суетливо и нагло расталкивали друг друга идя в два потока.
Привокзальную улицу осыпали таксисты, они подбегали к каждому выходящему и предлагали самые выгодные предложения, но чаще всего на них закрывали глаза.
Скрежет трамвая отдавался эхом, он делал круг, разворачиваясь в сторону города. Кругом было так много машин, повсюду виднелись здания высоток, они шпилями протыкали небо, и перекрывали друг друга. Марта осмотрелась кругом лишь тяжёлые бетонные плиты склеенные между собой.
Чужой город оказался суровым: снежные дороги и крыши, ледяной ветер постоянно обдувавший лицо, замёрзшие красные руки, которые вряд ли кто-то согреет. Вот, переполненный трамвай, такой же старый, как и сам вокзал, как и сама архитектура, как и сами рельсы по которым он идёт, не спеша, перекачиваясь с одной стороны на другую. Он открывает двери, и Марта заходит в него, таща за собой чемоданы, чтобы доехать до новой квартиры, которая находится в тихом, спальном районе, старого центра города. Люди толпятся ближе к выходу, все спешат домой. А за окном непринуждённо летают снежинки, как летние мотыльки в звёздной ночи.
Марта засмотрелась, и вдруг она почувствовала знакомый запах духов, его духов. У него так пахли рубашки, и чёрные свитера с горлом, и плащ. Она начала осматривать людей, кидать взгляд на всех подряд, на секунду ей показалось что он где-то здесь, рядом, и всё хорошо, но нет. Трамвай несёт её по новому городу к новой жизни где нет любви, лишь тонна воспоминаний.
В новой квартире Марту убивала тоска, она думала лишь о Тиме, вспоминала осень, и перечитывала то письмо, которое он ей писал. Тихо капала вода с крана. Она принялась писать новый рассказ, в то время как вечер перетекал в ночь. По стенам метался холодный ветер, он обходил кровать и стол, медленно проползал под шкафом, а после уходил в открытое окно.