Заметка 50
Он перестал заходить в соцсети перед сном, так как некому больше было желать спокойной ночи.
Она лежала передо мной, а я не мог отвести взгляд. Прекрасные шелковистые волосы, цвета её живых карих глаз, немного растрёпанные после этой ночи, лежали на подушке и её хрупких плечах. Я провёл руками по её гладкому личику, по расслабленным чертам лица. Она немного поморщилась, но не проснулась. Взгляд упал на пухлые красноватые губы, они целуют так страстно. Идеальная, подумал я. На ней не было и лишнего волосика, да что там волосика, и пылинки не было. А этот аромат... Он сводит меня с ума. Она пахла нежностью с примесью чего-то еле уловимого, чего я ещё не мог понять. Я крепко обнял её и ещё разок вдохнул этот неповторимый аромат. Было в еë взгляде что-то глубоко печальное в тот вечер. Я не знал, что именно, но точно почувствовал, что она потеряла что-то очень ценное.
Наши отношения не были идеальными, но было в них что-то настоящее и родное. В этом мире всё кажется таким фальшивым без неё. Мне не хватает её осуждающего взгляда, наших споров и остывшего чая. Возможно, она была единственным человеком, который знал меня лучше меня самого. Хотел бы я это сказать, но она не успела меня узнать. Я не успел. Не успел открыться ей. Она так и не узнала, как была важна для меня. А я это понял слишком поздно.
Переплетения нитей. Их так много. Они разных цветов и фактуры. Столько людей и судеб. Кто-то, переплетаясь, становится прекрасным плетëнным свитером, который согреет холодными зимними вечерами. А какие-то нити, сплетаясь, образуют мёртвую петлю, избавиться от которой можно, только отрезав кусочек от каждого.