Конец Поэтической Эры

В немытом котле бурлит жижа,
На вкус странная и горькая,
Она создана не из престижа,
Но сущность ее тоже сорная.

Ее примешь и упадешь в тишине,
Окутанный странным сознанием,
И будешь глаголить о глубине,
Но на деле - ты окутан незнанием.

Ты эту жижу снова сваришь, потом,
Не сейчас, в сей момент ты окутан
Бездонным и сладким, сереньким сном,
Едким бредом, как младенец запутан.

Примешь снова, спустя месяца, не два,
И опять, в путь-дорогу, заново
Не видать снова дна у котла,
Это чувство слишком навязчиво.

Не избавиться от зависимости...
Пора убегать от истинности!