Всё, что я скрывала...

Я снова мараю бумагу,
Пытаясь все мысли собрать.
С рассветом двинусь к оврагу,
Чтоб мысли все ветру отдать.

Моя память изрезана бритвой,
Кровь есть на прошлом моём.
Спасаюсь ночами молитвой,
Днём только прохладным дождём.

Тюрьма. Я в своих же оковах.
Мысли загнали в тупик.
Тут грезят только о вдовах,
Когда кто-то умер иль сник.

Сложно даются мотивы,
Когда за окном духота.
Автор не ищет наживы,
Строки его неспроста.

Я снова мараю бумагу,
Пытаясь всё в кучу собрать.
С рассветом двинусь к оврагу,
Чтоб жизнь свою ветру отдать.