Глава 1
«Хотелось чего-то иного, чем просто скучная жизнь. Но лучше бы осталось всё так, как было до этих уродливых дней.» — пишет в своём личном дневнике Мэна Клиффорд. ㅤ ㅤ ㅤ ㅤ ㅤ ㅤ ㅤ ㅤ ㅤ ㅤ ㅤ ㅤ ㅤ ㅤ ㅤ ㅤ ㅤ ㅤ ㅤ ㅤ ㅤ ㅤ ㅤ ㅤ ㅤ ㅤ ㅤ
— Послушай, Мэна, ты же прекрасно знаешь, что мы все пытаемся тебе помочь. Почему ты так реагируешь на наши сеансы? — спрашивает меня измученный психолог, которого нашла для меня мама.
Я искренне не понимала зачем мне этот чёртов психолог, но мама была уверена, что я не в порядке. Чепуха какая-то, я здорова.
— Потому что я вполне здорова для ваших так называемых "сеансов".
Взглянув на настенные часы, я поняла, что до конца наших бессмысленных разговоров оставалось ровно 40 минут. Время тянулось. Стуча пальцами по своему колену, я ощущала на себе взгляд Смита, он сверлил меня своим взглядом, дабы добывая информацию через мое тело. Я усмехнулась своим мыслям. Не поднимая взгляда на этого мужчину, я продолжила рассматривать свои пальцы, что стучали по колену в ритм часам, висевшим на тёмно-коричневой стене.
— Мэна, что ты чувствовала, когда твой отец погиб? — прервал тишину психолог.
Вопрос был куда хуже других, что мужчина задавал мне ранее. Сохраняя спокойствие на лице, я подняла свой взгляд на Мистера Смита. В его глазах читалась усталость, мне было его жаль, но ничуть не более, чем мне жаль саму себя. Его вопросы всегда затрагивали что-то личное, что-то больное, но мне удавалось спокойно отвечать, либо молчать. Но этот вопрос задел меня куда глубже.
— А что бы вы, Мистер Смит, почувствовали, когда на ваших глазах, а тем более на ваших руках умер бы самый близкий вам человек?
— Но, Мэна, этот вопрос я задал тебе.
— Мне интересен ваш ответ.
— Я не думаю, что тебе стоит уходить от вопроса.
Я не собиралась отвечать на вопрос, так как просто не видела в этом смысла. Стрелки на часах двигались куда медленнее, чем обычно. Мне просто хотелось сбежать от этого взгляда, что прожигал меня на постоянной основе. Прошло только 10 минут, оставалось ещё 30, я не вынесу.
— Хорошо, Клиффорд, задам тебе следующий вопрос, — неожиданно начал Смит.
Я внимательно посмотрела на мужчину, явно не ожидая, что тот сменит вопрос. Обычно он так не делал и постоянно ждал моего ответа.
— Хотела бы ты съехать от своей матери и жить одна? — продолжил мой психолог.
— Не знаю, — даю ответ мужчине и увожу от него взгляд.
Мне и вправду было сложно ответить "да" или "нет". У меня с мамой были всегда напряжённые отношения, не такие, как с отцом. Отец заменял мне двоих родителей одновременно. Но это не отменяет того факта, что эта женщина моя мать, я уважаю её и не хочу бросать. Но после смерти отца наши отношения с матерью стали только хуже. Мама вовсе не разговаривает со мной, только если по делу. Я догадываюсь зачем она наняла мне психолога, видимо, так она решила не забивать мною голову, а сбагрить это всё на психолога...
Смит позадавал мне ещё несколько вопросов, и наш сеанс, к моему и его счастью, подошёл к концу.
— До встречи, Мэна, — улыбчиво попрощался со мной психолог и покинул кабинет.
Расслабившись, я опрокинулась на спинку кресла и прикрыла глаза.
— Вставай, ужин на столе, — вырвал меня из погружения в сон сухой голос матери.
Приоткрыв глаза, я увидела удаляющийся силуэт мамы. Встав с кресла, я неохотно пошла на кухню.
Так и проходили мои не самые счастливые дни...