Тлеет

Она любила тысячи страниц,
Пропахнувшие волосы сиренью.
Тень одиночества средь шумных верениц,
И вереницы, что уж сами стали тенью.

Ей нравился изгиб чудесных плеч,
Глаза, что не встречала больше в жизни
Она любила голоса чудесный, странный бег,
Ладоней тёплых нежное прикосновенье.

Он не любил её, а может не успел,
Кто знает, как случаются потери.
И среди тысячи пригожих, черствых лиц,
В её черты он просто перестанет верить.