Исчезающий

После встречи с девушкой он не ушел. Просто стоял в тени зала, наблюдал за ней и ждал. Спустя несколько часов, когда автограф-сессия закончилась, ее руки были влажны от волнения, а дыхание неровным. Он вернулся. Настоящий. Не персонаж из книги. Не образ из сна. Когда она подошла к выходу, он снова оказался рядом.

— Пойдем со мной, — произнес тихо Дэниел.

— Дэн... — она покачала головой. — Не сейчас. Это все слишком... Слишком быстро.

— Тогда скажи, что больше не хочешь меня видеть. Что книга просто вымысел. Что я не тот, кем был для тебя. И я пришел не просить прощения. Я здесь, чтобы знать... Есть ли у нас шанс, Бекки? Давай начнем нашу историю заново. С чистого листа.

Она не ответила сразу. Долго смотрела в его темные глаза. На свою книгу, в его дрожащих руках.

— Куда ты хочешь пойти?

Он слегка улыбнулся.

— Туда, где однажды ты сказала, что среди мертвых проще быть собой.

Ее глаза чуть расширились.

— Ты помнишь...

— Я помню каждую твою фразу, Бекки, — он сделал шаг вперед и взял ее за руку. — Я исчез, чтобы понять, кто я. И кто ты...

Она кивнула. Ее пальцы ответили на прикосновение, и он улыбнулся. Первый раз за долгое время, искренне.

******

До самого кладбища они шли молча. Вечерело. Фонари мягко размывали контуры домов. Она вошла за ним. Памятники те же. Кое-где виднелись свежие могилы. Все было так же, как год назад. Они шли по кладбищу медленно. Не держались за руки. Старые листья шуршали под ногами. Внезапно Ребекка остановилась у того самого ангела с отбитым крылом.

— Я написала про нас, потому что не могла иначе. Писала, чтобы не сойти с ума. Чтобы ты, если вдруг найдешь и прочитаешь эту книгу, понял, что я ждала.

Пройдя дальше, они остановились в том же месте. Где когда-то танцевали.

— Помнишь? — прошептал он.

— Я и не забывала. Почему ты захотел вернуться именно сюда?

— Потому что здесь ты впервые увидела меня настоящего. Не отвернулась. Не осудила, и именно здесь я понял, кто ты для меня.

Она долго смотрела на него. Словно видела впервые.

— И кто же?

— Мой шанс. Последний. Или первый. Неважно. Просто та, кого я не хочу снова потерять.

Она мельком взглянула на старый дуб, под которым они когда-то сидели.

— Ты точно хочешь начать все заново?

Он молчал. Несколько секунд. Потом прошептал:

— Нет. Я хочу продолжить. То, что никогда не заканчивалось. С того взгляда. С той первой фразы: «А ты всегда такой угрюмый?»

Она рассмеялась. Тихо. Устало.

— Я больше не та.

— А я не ищу старую тебя. Мне нужна та, что передо мной, — протянул руку. — Потанцуешь со мной, Бекки?

Она медленно вложила ладонь в его руку. Мужчина аккуратно положил вторую на ее талию, и они начали танцевать в медленном, будто вечном, вальсе. Девушка удивилась. На этот раз он танцевал более уверенно и свободно, будто специально учился для этого момента.

— Почему ты пришел на автограф-сессию?

— Потому что я нашел нас между строк.

— А теперь?

Он посмотрел ей в глаза.

— А теперь я хочу прожить эту историю не на бумаге, а рядом с тобой... Если позволишь.

Она не ответила. Только вздохнула. И прижалась крепче.

— Знаешь, чего я боюсь теперь?

— Чего?

— Что ты снова исчезнешь.

— Я уже прошел круг ада. Без тебя. И понял, что любовь — это не про идеальных людей. Это про тех, кто остается, даже когда страшно и больно. И если ты готова...

— Я устала быть готовой, — перебила она, но в ее голосе не было злости. — Просто будь. Не обещай. Не клянись. Просто останься рядом, навсегда... — она положила голову ему на плечо. — А если мы все же не справимся...

— Тогда... Я все равно буду тебе благодарен. За знакомство. За вальс. За книгу. За то, что именно ты осталась в моем сердце.

— Дэн?

— Ммм?

— Напишем книгу вместе?

Он посмотрел на нее и понял, что не чувствует одиночества.

— Да. Но на этот раз с хеппи-эндом.

Они рассмеялись. А потом просто стояли в обнимку. На кладбище. Среди теней прошлого... И если любовь — вечность, то их история только начиналась.