Ты ведь не умрёшь без меня?
Он сидел на полу, спиной к стене.
Пальцы в крови. Кулак рассечён. Рядом — разбитое зеркало,
в отражении которого — чужой человек с пустыми глазами.
Драко.
Он не слышал шагов.
И когда дверь заскрипела — он не обернулся.
Потому что знал.
Это была она.
— Уходи, — прошептал он. — Если я не могу убить приказ — я убью хотя бы связь.
Она не послушала.
Только медленно опустилась перед ним, на колени.
И ничего не сказала.
Тишина между ними была страшнее крика.
Но он заговорил сам.
Хрипло. Как будто что-то внутри трескалось:
— Они думают, что я слаб. Что я уже потерян. Что девчонка — причина.
Он поднял глаза — и в них не было защиты.
— А я и есть. Потерян. Из-за тебя.
Она вздрогнула. Но не отстранилась.
— Ты думаешь, это просто?..
Ты думаешь, легко — смотреть, как ты трогаешь меня, смотришь, зовёшь — а я должен помнить: это недопустимо? Это карается смертью?
Она молчала.
И только потянулась к его лицу.
Кровь на щеке. Горячая.
Он поймал её запястье.
— Не прикасайся. Если сейчас коснёшься — я не отойду. Никогда. А если не отойду — они убьют меня быстрее.
— Тогда пусть убьют, — сказала она, глядя в него. — Но я не оставлю тебя в этой грязи.
Ты не вещь. Не оружие. И не просто сын Люциуса.
— Я не герой, — сорвался он. — Я не человек, которого нужно спасать. Я ничто.
— Нет, — сказала она, прикасаясь снова — уже дрожащей рукой.
— Ты — тот, кого я выбрала. Не по правилам. Не ради света. А потому что не смогла иначе.
Он отшатнулся, но она последовала.
И когда их лбы коснулись,
он сорвался —
тихо, тяжело.
Заплакал.
Первый раз.
Беззвучно. Как ломается ледяная статуя.
Она прижалась к нему.
Он прижал её к себе.
И в этот момент — ничего не имело значения.
Ни приказ. Ни магия. Ни имена.
Он целовал её так, словно это был последний поцелуй.
А она отвечала, будто это — единственный шанс вытащить его из бездны.
Одежда скользнула с плеч.
Он срывал с неё пуговицы, прижимался к коже, будто хотел впитать в себя её дыхание.
Она дрожала, но не от страха — от осознания, что теперь между ними нет границ.
И когда он вошёл в неё — медленно, с болью, с напряжением —
она не отвернулась.
Она смотрела в него.
Потому что знала: это больше, чем страсть.
Это — отчаяние.
Это — последняя жизнь до конца.
Он шептал:
— Прости. Прости меня. Прости, что не могу быть другим...
А она отвечала:
— Не надо быть другим. Просто останься. Ещё хоть немного.
⸻
Утро принесло не тишину.
А вихрь.
Магическая вспышка была замечена снова.
И в этот раз — с определённым источником.
Имя: Драко Малфой.
Положение: нестабилен.
Решение: наблюдение окончено. Следующий приказ — ликвидация.