Ты всё ещё здесь
Всё началось с простого. С того, что она пришла.
Поздно вечером. Стукнула в дверь его комнаты — раз, второй, третий.
Он открыл почти сразу. Усталый. Тихий. Пустой.
И, увидев её, будто бы на секунду выдохнул.
— Ты пришла.
Она не ответила.
Просто прошла внутрь.
⸻
Это была его спальня.
Та, в которую никогда никого не пускали.
Серые стены. Тусклый свет. Книги. Свитки. Письма, сложенные слишком аккуратно.
На комоде — флакон с зелёным эликсиром.
И тёмная палочка, лежащая, как оружие.
Она села на кровать.
Он остался стоять.
— Ты молчишь, — сказал он.
— А ты умеешь слушать.
Он усмехнулся. Без смеха.
⸻
Долгое молчание.
Он сел рядом. На краю. Между ними — ладонь расстояния.
И всё же воздух был тяжелее, чем надо.
Слишком много недосказанного.
Слишком много чувств, в которые страшно заглянуть.
— Я иногда мечтаю, — сказал он вдруг. — Что если бы я был другим. Не Малфоем. Не... этим.
Он сжал кулаки.
— Ты бы могла меня любить.
Т/И резко повернулась к нему.
— Ты... правда думаешь, что я здесь из жалости?
Он не смотрел.
— Я думаю, ты добрая. А я — грязный. Пропитанный этим всем.
— Это ты так меня защищаешь? — голос стал тише. — От себя?
Он медленно выдохнул.
— Если ты прикоснешься ко мне — я не смогу тебя отпустить.
⸻
Она потянулась.
Медленно.
Осторожно.
И положила ладонь на его руку.
Он вздрогнул. Как от боли. Или электричества.
— Ты не обязан быть другим, — прошептала она. — Я не хочу тебя вытащить. Я просто...
— Просто?
— Хочу быть с тобой там, где ты есть. Даже если это темнота.
⸻
Он закрыл глаза.
Губы дрогнули. Ресницы дрожали.
А потом — резко встал.
Отошёл. Спиной к ней.
— Нет.
— Драко...
— Не сейчас. Не так.
— Почему?
Он прошептал:
— Потому что я хочу тебя так, что не смогу быть осторожным.
Пауза.
— Потому что я боюсь, что если коснусь — сломаю.
— Потому что, если ты оттолкнёшь меня потом... я не переживу.
⸻
Она медленно подошла сзади.
Не прикасаясь. Только голосом.
— Я не уйду.
Он не ответил.
Но плечи дрожали.
И в этот раз — она ушла сама.
Оставив за собой не боль.
А надежду.