Тень от чужой боли
На следующий день его не было в школе.
Он не появился на занятиях, не пришёл к ужину. Гостиная слизерина — мертва, глуха. Даже Забини не знал, где он.
Т/И сидела в библиотеке, хотя взгляд скользил по буквам, как по воде. Всё было размытым.
Он держал её так, будто тонул. Кричал так, будто внутри него ломался мир.
А потом исчез.
И вместе с ним — что-то внутри неё.
⸻
Она пошла в Запретную секцию.
Потому что тьма, которую видела в его глазах, не отпускала.
Потому что никто не объяснял. Ни профессор Снегг. Ни книги. Ни он сам.
А ей нужно было знать.
Внутри пахло сырой кожей и пеплом. Пыль покрывала переплеты, как пепел после взрыва.
Она выбрала один том. «Связи магии крови. Тёмные отклонения».
Открыла.
Прочла:
"Некоторые ритуалы воздействуют не на тело, а на душу. Отнимают волю. Подчиняют, если страх в человеке сильнее желания жить."
И ещё:
"Те, кто был связан с темной магией слишком глубоко, со временем утрачивают самость. Чтобы помочь — надо пройти ту же боль."
Рука дрогнула.
Ты хочешь помочь ему. Но ты не понимаешь, что отдашь за это.
⸻
Она вернулась в спальню поздно.
И нашла письмо.
Без подписи. Без печати.
Тонкий свиток, на её подушке.
«Ты не понимаешь, куда лезешь.
Его тьма — не твоя. Его кровь — не твоя боль.
Остановись, пока ещё можешь.
Или погибнете оба.»
⸻
Её вырвало ночью.
Словно тело само отвергало то, что впустила в себя.
Она дрожала, сидя на полу в ванне, сжимая пальцами край рубашки.
Слёзы текли сами. Без звука. Без разрешения.
Ты лезешь в бездну. Ради него. Ради того, кто может тебя не спасти.
И всё равно... знала: она пойдёт дальше.
⸻
Утром он вернулся.
С тенью под глазами, с исцарапанной рукой, с болью, закатанной в голос.
Сел рядом в классе. Молча.
Она не смотрела.
Но услышала, как он шепчет:
— Ты была права. Я теряю себя.
Она сжала перо до хруста.
И так же тихо ответила:
— Тогда позволь мне пойти с тобой.
Он медленно повернул голову.
И в этот момент — в его глазах впервые промелькнул не страх.
А... надежда. Почти незаметная. Почти.
Но ещё не поздно.