Забытая книга
Меня читать никто не хочет,
Идут года, забыта Я в углу.
Страницы пожелтели от дремоты,
На полке книжный червь живёт.
Мой переплёт когда-то был нарядным,
Теперь лишь тени прошлого видны,
В моих строках миры безмятежные,
Полны загадок, счастья и мечты.
Ах, если бы однажды рука легла
На обложку мою, согревая теплом...
Тогда б ожили строки, вновь засияли,
И я смогла бы рассказать обо всём.
Но время мчится, ветер зашумел,
И пыль на мне всё гуще оседает.
Я вижу сны о тех временах, когда
Кто-то меня с волненьем открывает.
Мои листы давно уж стали домом
Для паутины тонкой и теней,
Но в глубине моей всё ещё таится
Тепло и свет воспоминаний дней.
Моя судьба — пылиться в тишине,
Где дни проходят медленно и мрачно.
Мечтаю лишь о том, чтоб на волне
Воображений новых оказаться взрачно.
Ох, если бы услышать снова смех,
Иль тихий голос друга в полусне,
Или почувствовать прикосновенье рук —
Так много я могла бы рассказать тебе...
Но время мчится, и мой век идёт,
И память стынет в холоде забвенья.
Но верю я, что день настанет тот,
Когда меня откроют вдохновенно.
Ведь книга жива, пока её читают,
Пока её строки шепчут тайны вслух,
И до последнего мгновения
Я буду верить в чудо.
©️ maeeesstro