мои стихи

Играл скрипач в пустом концертном зале,
Среди двух сотен мест он был один.
Никто не слышал его нот слияние,
Лишь погруженность а музыку там было с ним.

Играл он о любви и пел о боли,
Так воспевал весну и красоту людей...
Он был один в пустом воспетом мире,
Который создал скрипкой и своей игрой.

Скрипач закончил, в зале всё утихло,
Всё те же двести мест и он один.
Никто не слышал крик души и скрипку,
Никто не видел чувства скрипача.

И люди все подобны музыканту,
Хранят в себе всю боль и чувства, что болят.
И лишь оставшись в одиноком месте,
Даём мы волю чувствам, что горят...