Озвучивание не поддерживается в этом браузере
Про поэта.
Человек сочиняет стихи,
Со смыслом, но.. грустные.
Они уж совсем неплохи,
Но другие могут "искуснее".
Человек описывает боль,
Кою вовек не отведывал.
Человек пишет про любовь,
Которую еще не испытывал.
Пишет он не пером, а душою,
От его творений люди плачут.
Пот с чела вытирает рукою,
Но для "поэтов" это ничего не значит.
Они ему твердят: "Таланта, увы, нет,
Так что, юнец, не лезь в поэты."
А он назло им пишет вновь сонет,
И курит дорогие сигареты.
Он знаменитым вскоре стал,
И подбежал к нему мальченка:
"Скажите господин,- замолк весь зал,
А вы напишите стишок мне про котенка?"
Он улыбнулся, взял перо и лист,
И начиркал стишочек про котенка.
А зал ликует, слышен даже свист,
Поэт вручает лист ребенку.
За этим следует второй вопрос,
И задает его отменный пианист:
"Скажите сер,- платком он утер нос,
А почему вы пишите лишь грустные стихи?"
Минутку пораздумав, сев на столик,
Он отвечает, на запястье брызгая духи.
"Скажите, как же меланхолик,
Может писать веселые стихи?"
Зал аплодировал поэту стоя,
Поэт задумчиво глядел все в даль.
Он победил на поле боя,
Ибо из жизни вынес он мораль.
Он не сдавался, не слушал упреки,
Шел упрямо только вперед.
И улыбнувшись, сомкнул усталые веки,
Он растопил в людских сердцах лед..
Комментарии