Стихи

Это не грустно,
В войне шуток и загадок,
Это лишь чувства.
И там, где мучает припадок,
Есть то, что нужно,
Где изобилие малейших ранок
Взбухает гнусно,
Искусство нотных перепалок
О чём мой сгусток?
Он о любви, он смехотворно жалок.

Пишу не на поминки,
Я ошибался, они не с картинки,
Те люди...
Разбившейся копилки,
Я промчался по краям пластинки,
Будем...
Выпивая за звуки от пилки,
Забывался, сжигая опилки,
Нужен...

Я спускался, собирал излишки
И потому живой внизу,
Одиноко играю в картишки,
Приземлённо вплетаю лозу
Ничтожно в людские интрижки,
Ловлю грубо чужую слезу
За анафему собственной книжки,
Я изрезал пальцем грозу
И устами хладного мальчишки
Грею то, что еле выношу,
Чтобы тянуть канат до вышки,
Я нежно, скрыто дорожу.

Ибо искры летят,
Несётся пылью канифоль,
Меня простят
За слепую роль,
За тот канат,
Что по краям сгрызает моль
И потому от пилки мат,
Про то, что я лишь ноль,
Повсюду смрад...
Позволь мне рядом быть, позволь.
Без утрат...

Повсюду грустный компромат
Наглухо обвит телесно
И каждый смеху рад
По месту,
что как будто неуместно,
И жить мне грешно,
Тесно,
И будет лестно,
Если веско,
Канат струною, словно леска
Обрубит мне фаланги с треском
И если честно
То я не знаю, что такое честно.

А раны мои зашей,
Скрижали копирую криком трещётки,
Обними меня сильнее,
В порядке вещей,
Отвяжи конец грубой верёвки,
Сотканный с шеей
моей...