Стихи

Прости мне мой недуг, смиренно,
Я вековечно виноват,
Я промолчу опять, самозабвенно,
Ничтожен мой расклад.

Я был бы проклят этим адом,
Не проклятых ничем небес,
И смех метался вопиющим градом,
Даруя нимб тому, кто бес.

И все кресты тогда лишь святы,
Когда бы сам их вырезал
И все бы на свету распяты
Гвоздями, чтобы сам сковал.

И слог утихнет, глух и немощ,
Разделят всех деяний взгляд,
Не будет мнений, каждый верущ,
Сплетений сгинет шелкопряд.

Там снизойдут слова до звуков,
В ничто ворвётся пустота,
Не будет монотонных стуков,
И правда будет далека.

Не будет середины и обмана,
Не будет точностей, эмоций и мессий,
Конец, живущий без начала, средь тумана,
В отсутствии всех жалких сил.

Какой предел истока мысли?
Он сам себя с начала написал,
И потому не будет смысла жизни,
Того, кто не имел начал.