Стихи

Последний день в году,
Трепещут и искрятся люди,
В радостном бреду
Мы выдумаем то, что позабудем.

Мне каждый день праздник, он выдуман, но
Неужели гротеск это бредни?
Пусть то, что страшит это будет - оно,
А манящему искренне внемли.

Я снова во фраке, костюм мой помят,
Наш праздник всего лишь мгновение,
С улыбкою ранен, мой смысл изъят,
Мы - червонное поколение.

Искусственно снова шипящий огонь,
Кусает, сминает пространство,
Ответственно, глупо, вбиваем пароль,
В пародию к жизни, меж танца.

Писатель когда-то свой бред доказал,
Я всегда знал, что бредни бредовы,
Если вся истина лишь карнавал,
Значит к истине мы не готовы.

И праздник сияет, трясёт горизонт,
Прóкляты стены и мебель,
Пробития, пламя, ведь всё это фронт,
Зарывающий истины двери.

Меж криков и воплей я кем-то забит,
В грязный угол чужим безразличием,
И пусть этот праздник всё так же горит,
Хотя бы ради приличия.