Стихи

Я не псих, не калека,
Но с тем же - больной комильфо,
Не найти мне человека,
Что в апатии рвётся и видит одно.

Мы болеем любовью и счастьем болеем,
В нашу карту не вносят букет,
Над законною кровью несчастья Пелея,
Умолкнет заразный пред нами квартет.

Я болею пока что ничем,
Ошибаюсь видно, думая об этом,
Даже нежность нужна, но зачем?
Копаю душу я святым предметом.

Есть болезни, которых мы не замечаем
И фланируя жаждем болеть,
Нас обманули, мы слёзно сжигаем,
Обсессия хочет и сможет дотлеть.

Ничтожное пламя моих измерений
Отзывается визгами,
Большая часть моих произведений Посвящена призракам.

Для меня это слишком отчётливо
Слишком точно я всё это помню
Я разрезал бы мысли расчётливо
Если глупо бы шёл за любовью.

Не представляете, как я люблю свои слабости,
Как прекрасно моё слабоумие,
Ибо там, где в сердцах рассыпаются сладости,
Там спецификой бьёт самолюбие.

Осколки несутся группою,
Лучик счастья или любви,
О чём же я думаю,
Когда очи закрыты мои?

Скрежет сердца нежно гнёт,
Это розы бархатного кроя,
Человек лучами режет лёд,
Если любит кого-то другого.

И счастье, что убегает прочь,
Увы, неподкупно,
То, что может помочь
Мне недоступно.