Стихи

На столе там моя панацея,
Её пока что я не заварил,
Там девушка, но а в душе я
Её пока что не полюбил.

Там книга, мной не написанная,
Там сын мой сидит, не рождённый
И судьба мне моя, не расписанная,
Говорит, что пока не влюблённый.

Стереотип там на кухне забитый
С панацеей сидит и грустит,
Только знает, что однажды прибитый
Человек до него добежит.

Так каждый недобитый точно знает,
Что случится, что будет потом,
Из чужого опыта уверенно черпает,
Выжигая безболезненно прутом.

И за тем столом, подуставши,
Моя девушка что-то расскажет,
Кто-то знает, что будет дальше,
Лучший выход мне кто-то подскажет.

Мне спокойно, наверное, будет,
Обнимаясь, прошепчет мне тихо,
Если кто-то меня даже судит
У меня потом будет ведь выход.

Я не знаю, что будет дальше,
С сумасшествием дух мой проснётся,
В предсказаниях столько ведь фальши,
С новым утром и выход найдётся.

Каждый день я не сплю допоздна
И живу всегда исхода для любого,
А пока что выпью чаю у окна,
Потому что нет у меня выхода другого.