Рассказы Демидова Романа

Руки твои уже не те. Тело твоё уже совсем не то. Голос твой внезапно оборвался. Струны заржавели. Гриф помят. Царапины и трещины расходятся по всей поверхности инструмента. Ты поставлен в угол. Как маленький ребёнок, стоишь на гречке, у двух мрачных стен. В противоположном углу комнаты, медленно играет твоя граммпластинка, периодически заедает, а ветер, который просачивается сквозь разбитое окно, подталкивает иглу электропроигрывателя. Слёзы медленно скатываются с твоих щёк, и то чувство, что в груди, не даёт тебе замёрзнуть. Ты становишься сильнее. С каждым новым вдохом, с каждой новой слезой. И вот, время истекло. Оковы спадают в мгновение ока. Совершенно новой походкой, ты подходишь к своему старому инструменту, и начинаешь по новой.