𝙘𝙝𝙖𝙥𝙩𝙚𝙧 𝙤𝙣𝙚
Сан Ми (상미 / 傷美)
• 상 (Sang / 傷) — рана, шрам, боль
• 미 (Mi / 美) — красота
→ Прямой перевод: рана и красота, или "та, чья рана делает её красивой".
_______________________________
Сан Ми видела его почти каждый день. Она видела его, но не помнила, где встречала прежде. Она ждала его, не зная зачем. Просто знала, что сердце начинало стучать по-другому, когда красная ветровка мелькала у подъезда. Она боялась привязаться, поэтому огрызалась. Это было проще, чем показать, что внутри что-то дрожит.
Она специально заказывала сок даже тогда, когда в холодильнике стояло ещё три бутылки. Просто чтобы снова увидеть его.
Парень в красной ветровке, обычно с рассеченной губой, красными от драк костяшками, с уверенной, чуть нагловатой улыбкой. Он будто был с другого мира — слишком дерзкий, слишком живой. Опасный, но странно тёплый.
Он не звонил в домофон. Не ждал, пока она откроет. Он знал, что она живёт на четвёртом этаже без лифта и всегда поднимался сам. Это бесило и одновременно заставляло сердце тянуться к горлу.
— Опять ты.
— Ты рада меня видеть, признайся. — Он клал сок ей в руки, как будто вручал не просто напиток, а что-то большее. И задерживал взгляд чуть дольше, чем следовало. Как будто пытался что-то разглядеть в её лице, найти ответ, который она сама не знала.
— Персиковый снова? — Он стоял у двери, облокотившись на косяк. Невозмутимо, как будто был здесь своим. — Тебя так легко предугадать.
— Я стабильная. — Сан Ми пожала плечами, стараясь не выдать дрожь в голосе, пряча почти невольную улыбку. — В отличие от тебя.
— В смысле?
— Один раз ты был еще целым. В другой — с ранами. Раздвоение личности?
Он засмеялся. Тихо, но искренне. Смех у него был живой, такой... настоящий. Теплом прошёлся по коже, будто не просто звук, а прикосновение.
Потом сделал шаг вперёд. Бутылка оказалась между ними. Она потянулась взять — и их пальцы соприкоснулись. Это было не случайно. Он не убрал руку сразу. И не она. Мгновение застыло, расплавилось, повисло между ними натянутой струной.
— Что ты вообще знаешь о стабильности, Сан Ми? — Его голос стал чуть ниже, теплее, почти бархатным. Он знал её имя. Она не говорила. Ни разу.
Сердце забилось, будто пробежала сотню метров. Её ладони вспотели, воздух будто стал гуще.
— Откуда ты знаешь, как меня зовут?
— У тебя имя на почтовом ящике, не пугайся. — Улыбнулся. И эта улыбка снова что-то сделала с её дыханием. — А ещё ты кажешься той, кто не любит говорить, но всегда надеется, что её услышат.
Сан Ми резко посмотрела на него. Взгляд — как удар. Она не ожидала такого. Это было слишком точно.
— Ты что, ещё и психолог? — С небольшой издёвкой спросила та, будто защищаясь сарказмом.
— Нет. Просто наблюдательный.
Она взяла бутылку, но он снова не отпустил. Их пальцы переплелись чуть сильнее, чем надо. Молчание стало слишком громким.
— Что ты хочешь? — выдохнула она. Тихо, почти шёпотом. Будто не наигранно, а как вызов. Как просьба или как признание.
— Дать тебе кое-что больше. Не только сок.
Он шагнул ближе. Настолько, что её спина коснулась двери. Воздух между ними стал горячим. Их разделяло всего ничего — дыхание, взгляд, дрожащая рука с бутылкой между ними.
— Су Хо... — Она сказала его имя впервые. Оно будто застряло в горле, слишком личное, слишком близкое.
— Значит, ты всё же узнала, как меня зовут. — Его губы чуть дернулись в улыбке. Он смотрел на неё так, будто видел её насквозь. — Уже прогресс.
И прежде чем она успела сказать хоть слово, он наклонился.
Поцеловал не губы, не шею — чуть ниже уха, туда, где от прикосновения будто срывался ток.
И от этого всё внутри перекрутилось. Всё перевернулось. Сок остался в руке, но она его почти не чувствовала. Её чувства вспыхнули, взорвались, смешались с дыханием.
— Слушай... если я теперь каждый день буду приносить тебе этот дурацкий персиковый сок... — прошептал он, не отрываясь от неё, — ты меня тоже каждый раз так встречать будешь?
— Кто сказал, что ты его принесёшь? — прошептала она в ответ. Её голос был тихим, почти хриплым. Будто она говорила не словами, а чувствами.
— Просто чувствую.
Он отступил. Лишь на шаг. Но это было уже слишком поздно — искра проскочила, зацепилась, вспыхнула.
Она смотрела ему вслед, стоя босиком на тёплом полу, с бутылкой сока, которая теперь пахла совсем иначе. Тот же любимый сок. Только теперь с привкусом чего-то большего.
______
Ура, новый фф!