1. Подъезд
Он ждал её на лестничной клетке, чувствуя, как внутри всё покалывает лёгкого от волнения. Опаздывает. Или он раньше пришёл? Минута, две, пять, десять. Кажется, она уже не придёт…
За окном летний вечер. Почти ночь. Ливень. Ужасный ливень и ему так не хочется домой. От скуки ожидания он открывает уведомления на телефоне.
«Ты где?»
22:56. Фиса
«Между четвертым
и пятым, ты
спустишься?
Или я зря тут
стою?»
23:00. Кирилл
Не проходит и минуты, как тихий голосок зовёт его по имени, он оборачивается на лестницу. Во мраке он заметил силуэт девушки, потушил сигарету в импровизированной пепельнице из старой проржавевшей банки из-под консервов.
Человек в темноте протянул к нему одну руку, прося подойти. Кирилл спустился на четвёртый, и минуя дверь крыла, в котором находилось три квартиры, пробежал туда, откуда горел свет.
Деревянная дверь была открыта нараспашку, а в коридоре тускло горел едва заметный светильничек.
За ним зашла девушка, закрыв дверь:
— Проходи, — прилетела ему фраза, она ушла куда-то во тьму жилища. Он пошёл за ней, снимая с себя куртку. Блондин бросил её в кресло, что стояло в коридоре, затем уже снял толстовку и бросил её уже на пол. Войдя в спальню, он лёг в кровать вместе с девушкой, прижав её тело к своей груди.
— Наконец-то, — прошептал он.
— Я хочу, чтобы было, как у всех…
— Я помню белые обои, чёрная посуда, — шëпотом запел Незборецкий, — Нас в хрущёвке двое. Кто мы и откуда, откуда?..
— Кирилл.
— Я осознаю всю серьёзность ситуации и прошу тебя… — говорит он, заикаясь от волнения.
— Я не могу поехать с тобой. При всём желании. Не могу. Извини…
— Но! Москва — город возможностей, разве не так?
— Так. Но возможностей для тебя. Не для меня. — тихий голос дрожит, он чувствует, как на его шею льются слезы.
— Почему? Меня пригласили работать туда. Это шанс для нас обоих.
— Нет-нет.
— В таком случае, знаешь. Я тоже остаюсь. Мне это всё осточертело. Я устал быть в этом подвешенном состоянии. Я буду делать музыку здесь, один, без лейблов, с Максом. И ты будешь рядом.