Глава 4
~ Ариан ~
Солнце светит прямо в глаза. Я хмурюсь и поворачиваюсь на другой бок. Ну и сон! В комнате бардак: на столе, подлокотнике и даже полу — по кружке с остатками чая или кофе. Одежда свисает на спинки стула, а постер на стене снова отклеился. Сегодня точно надо прибраться, ещё чуть-чуть, и заведутся тараканы. Хотя… не худший сценарий. Будет кому играть круглосуточно.
Тянусь к телефону. В чате с парнями новые сообщения:
Нико: Кто как, а я проснулся в шесть. Мне снилось, что я уронил палочки на сцене. Дважды!
Эрик: Крипово. Но этой ночью все должны выспаться! Завтра конкурс, звук, сцена… всё.
Андри: Спасибо, Эрик, теперь у меня паника.
Эрик: Кто опоздает — моет фургон.
Я печатаю: А мне снились летающие коровы. Думаете, хороший знак накануне конкурса? Ахахах.
Андри: Хороший знак, я точно знаю!
Нико: Нас уже не удивишь с такими снами. Ахаха.
Хихикаю и поднимаюсь с кровати. Пока на кухне греется чайник, иду умываться. После ем бутерброды и залипаю в телефоне. Открываю комментарии под последним видео группы. Люди ждут выступление. В груди приятно жмет.
«Если они не выиграют конкурс, я реально напишу жалобу.»
«Я тут ради барабанщика»
«АААА, Я ПРИНЕСУ ПЛАКАТ!»
«Ариан, встречайся со мной!!!»
Вернувшись в комнату, немного прибираюсь. Потом сажусь за стол и открываю учебники. Пора бы начать делать домашнее задание.
Начинаю с математики: решаю первые два упражнения. Остальные будто придумали инопланетяне. Вздыхаю, беру блокнот с идеями. Записываю:
Мир обернулся, трещит по швам.
Беру гитару и играю пару аккордов. Что-то начинает складываться, но возвращаюсь к урокам. Начинаю доклад на тему «Монархия и те, кто молчал: как власть забывала о людях».
Усаживаю покомфортнее и начинаю писать первые мысли, которые приходят на ум: Мы любим говорить о великих королях. О законах, битвах и наследии. Но за всем этим часто остаются те, кто молчал. Или те, кого заставили молчать. Как пример выбираю Людовика XIV, короля-солнце.
В какой-то момент мелодия снова всплывает в голове. Сажусь на кровати, перебираю струны. После нескольких попыток ловлю нужное звучание. Почти как слышал ее внутри. Открываю блокнот и записываю. Новый трек не помешал бы, осталось только подобрать слова.
Песня не будет про любовь, но мысли появляются, ведь я так часто слышу о любви. Нынешние взгляды общества на этот важный аспект жизни немного отличаются от того, чего хочу я. Большинство людей кажутся настолько прикрепленным, будто у них нет ни духа, ни стремлений. Да, семья, дом, работа — звучит хорошо, но не до конца.
Меня очень часто спрашивают, есть ли у меня кто-то. Нет, никого нет, потому что я ищу нечто большее. Я готов ждать сколько угодно, чтобы найти подходящего человека. Мне нужна рядом душа, которая видит мир за пределами простых, земных вещей. Чтобы у нас были цели, чтобы мы путешествовали, открывали секреты мира, любили искусство и творили его. Музыка, книги, стихи, мысли, картины — всё, что помогает нам видеть мир за пределами очевидного. Видеть скрытые смыслы, чувствовать атмосферу, быть опорой и вдохновением друг для друга. Чтобы вместе мир вокруг нас становился неважным, оставались только мы вдвоем и наши таланты. Художественная студия, запах цветов, дом в определенном архитектурном стиле, музыкальные инструменты, прогулка под дождём, разговор на крыше о смысле жизни. Пусть всё это описывает любовь такой, какой я её вижу.
И всё же, как я мог бы отдать все свои ресурсы и любовь человеку, который не радуется мелочам, красивому пейзажу, проведённому вместе дню, хорошей книге, сегодняшнему закату и рассвету, милому животному? Никак.
Я знаю, что поиски продлятся долго, но, возможно, в конце концов такая родственная душа встретится на моём пути.
Когда заканчиваю реферат, иду на кухню. Из открытого окна тянет прохладой. Чайник почти закипел. Миранда сидит за столом, уткнувшись в телефон. Она выглядит уставшей и… отстраненной.
— Доброе утро, – говорю, беря стакан.
— Доброе, – отвечает она, не отрывая взгляда.
Открываю шкаф:
— Кофе будешь?
— Уже пила.
— Плохо спала?
— Чуть.
— Холодновато сегодня, – выдыхаю.
Миранда лишь пожимает плечами. Несколько секунд между нами висит тишина. Только шум чайника.
— Миранда?
— Да.
Не хочу начать, слова застревают. Но внутри всё кипит.
— Почему ты хранишь ту фотографию?
— Какую? – спрашивает, будто не понимает, или делает вид.
— Да ладно. Ты ведь прекрасно знаешь, фотографию с нами и… теми предателями!
Мои слова звучат грубее, чем я хотел.
— Ариан, не говори так. Благодаря им мы вообще существуем. А фото… просто на память. Вот и всё.
— Разве мне не стоит так говорить? Они бросили нас! Они выбрали зависимость. И даже не говори, что у нас было нормальное детство! Мы бы где-нибудь сдохли, если бы не бабушка!
Понимаю, что совершил большую ошибку. Мне не следовало заходить так далеко. Смерть бабушки изменила нас обоих, но особенно Миранду. Она была к ней очень привязана.
Через несколько секунд по ее лицу текут слезы. Я чувствую себя идиотом! Руки дрожат. Она достаточно натерпелась, теперь и я добавил. Подхожу ближе и крепко обнимаю ее. Слезы текут по моему плечу.
— Прости меня… я не должен был, – шепчу.
Она не отвечает. Слезы продолжают течь, и я позволяю ей излить свою боль. Это всё, что могу сейчас сделать.
— Ари, я не могу в это поверить. Он меня предал!
— Расскажи, – говорю почти шепотом.
— Вчера мы с подругами пошли в клуб неподалеку. Вечеринку устраивал знакомый одной из них. Я прекрасно проводила время, пока не заметила в толпе Лорина. Они целовался с одной девушкой. Мы поссорились, кричали. И я поняла, что... на самом деле он не ценил меня, – она делает паузу, – извини, но я не хочу продолжить.
— Я понимаю. Хочешь сока?
Она слабо кивает.
— Малиновый остался?
— Конечно, – отвечаю, наливая розовую жидкость в стакан. Ставлю его перед ней. Одновременно принимаю решение: сегодня вечером я иду в тот самый клуб, Лорин может быть там. Как я понимаю, он тот ещё любитель вечеринок.
После обеда я стою за кассой в музыкальном магазине. Подрабатываю. Клиенты бывают разные.
— Струны на классику есть?
— А медиаторы тоньше 0.6?
— А подскажите, какую гитару выбрать для сына?
Отвечаю на автомате. Пальцы щёлкают ценники, пока в голове вертится строчка. Может вставить это в куплет?
Ближе к вечеру заходит школьник — лет одиннадцать. Волнуется. Глаза полны восторга.
— Можно попробовать эту?
Кивает на Фендера. Я улыбаюсь:
— Только осторожно.
Он играет пару аккордов, сбивается, краснеет. Я помогаю ставить пальцы правильно. Его глаза загораются, как мои когда-то.
После смены захожу в отдел барабанов. Нико попросил взять ему новые палочки. Долго верчу их в руках, выбирая.
Весенний воздух сырой и тяжелый. Но я чувствую только пульс в висках. Стою в тени, напротив входа в клуб. Люди выходят, захотят, смеются, целуются. А я просто стою и жду. В голове крутится лицо Миранды. Как она вытерла слезы рукавом. Этим я слезы сестры не верну, но пусть он тоже почувствует боль.
И вот он, выходит, смеется. Я отрываюсь от стены и медленно подхожу.
— Чего тебе? – улыбка с лица спадает, когда он узнает меня.
Мой кулак, сжатый от злости и обиду за сестру, с силой врезается в его лицо. Он падает прямо в лужу у входа. На лице — смесь недоумения и ярости.
— Ты псих?! – кричит он, поднимаясь.
Лорин кидается на меня. Я успеваю увернуться и на автомате наношу еще один удар. Несколько людей пялятся.
— Это за Миранду.
Я не добиваю. Разворачиваюсь и вдыхаю прохладный ночной воздух. Пора домой. Завтрашний день должен быть идеальным.