2. Пожуй конфет
Я мчалась сквозь учеников, стараясь успеть на урок. Проспала — ночью долго не могла уснуть. Чуть-чуть опоздала, но, ладно, не катастрофа.
— Кристина Миллер, опоздали на 15 минут. Новый рекорд.
— Извините, бабушке помогала дорогу перейти.
В классе послышался лёгкий смешок.
— Ладно, садись. Но чтоб больше не опаздывала!
Урок тянулся как вечность. Я пыталась не заснуть. Школа у нас с уклоном на искусство и музыку — балет, театр, хореография. Плюс, она считается и колледжем. Мы с ребятами иногда репетируем прямо здесь, но чаще в парке. После уроков начинаются занятия по направлениям.
Когда вышла, закинула рюкзак на плечо и посмотрела на время. Поняла, что пропущу обед. Помчалась во двор — столы там стоят на улице. Распахнула входную дверь и тут же споткнулась обо что-то. Книги полетели в стороны.
— Слепая, что ли?
— Нет, не слепая, — ответила я.
— Тогда идиотка.
Я подняла взгляд — и мои брови тут же взлетели. Победитель вчерашних танцев? Он теперь учится у нас? На этот раз у него была повязка и кепка.
— Нечего сидеть у двери, — бросила я и начала собирать книги.
Он посмотрел странно, молча засунул наушники в уши. Я подобрала учебники и пошла к столику, где сидели мои подружки.
— Опоздала, — сказала одна из девчонок, отпивая сок.
— Знаю. Я вечно опаздываю. Вы, кстати, ничего не слышали, не видели?
— О чём ты?
— Парня с дредами помните?
— Такого красавчика не забудешь!
— Так вот. Он теперь учится у нас.
— ЧТО?! Не верю!
— Серьёзно. Я о него споткнулась. Но он, кстати, не особо дружелюбный.
— Следующей переменой идём его искать! — решительно сказала другая.
Я жевала бутерброд и смотрела на свои грязные тетради. Всё было в надписях и рисунках.
— Крисс, поедем во вторник в ближайший город, шмотки купить. Мы уже с девчонками обсуждали. Пойдёшь?
— Не знаю. Если буду занята, то нет.
— Ладно.
Уроки, наконец, закончились. Я направилась в студию звукозаписи. Нам нужен трек для нового танца. Перебирала в голове варианты — Тупак, 50 Cent, Эминем или, может, просто инструментал.
— Крисс, я тебя тут оставлю, сейчас приду, — сказал Тони. Он помогает нам с музыкой и сводкой треков.
Он ушёл, а я поудобнее устроилась в кресле и продолжила искать. Вдруг — стук в дверь.
— Заходите.
— Привет, не поможешь? — знакомый голос. Я подняла глаза. Ну конечно… мистер дерзость.
— Что ты здесь делаешь?
— О, вижу, я тут уже популярный. Узнаёшь?
— Не популярный. Просто ты виноват, что я упала. Имя твоё никто не знает.
— Пришёл за помощью. Кстати, я Том. Запомни — будешь часто слышать.
— За такие слова я никому не помогаю.
— А я что, не прав, что ты слепая? Вон как близко к компу сидишь.
— Слышь ты... Чего тебе надо? — раздражённо спросила я.
— Мне сказали про группу Чёрный Бит. Ты ж в ней, да? Кто у вас главный?
— И ты именно ко мне пришёл?
— Других сейчас не было.
— Иди-ка ты лесом. Тебя не примут. Уж слишком ты самоуверенный.
— И без тебя справлюсь.
Он начал осматривать студию, подошёл к стенду с гитарами и взял одну.
— Эй! Их брать нельзя!
— А я не спрашивал, можно или нет.
Он накинул ремень, положил пальцы на струны и заиграл что-то роковое. Хоть бы Тони вернулся. Он бы его выгнал.
— Ты глухой?
— Пожуй конфет, а то от злости челюсть сведёт.
Я была на грани. У меня и так проблемы с гневом. Этот идиот ещё лезет в мою школу. Я помассировала виски, пытаясь успокоиться. И только теперь смогла рассмотреть его лицо. Да, пирсинг есть.
Он положил гитару обратно, посмотрел на меня:
— Auf Wiedersehen.
Что? Что он там бормочет? Перед уходом ещё и средний палец показал. Ах ты...
Пф. Думает, его возьмут? Дэймон серьёзен в выборе участников. Таких идиотов он точно не одобрит.
Я ещё немного сидела, будто парализованная, потом резко встала и начала ходить взад-вперёд. Тони вернулся с чипсами и соком.
— Эй, чего ты такая красная?
— Приходил незваный гость.
— Кто?
— Уже не важно.
Пока он настраивал музыку, я уткнулась в экран и включила инструментал. Может, и не нужен рэп. Может, будет танец под просто биты. Я кивала в такт, представляя, как стою в центре сцены. Вся в чёрном. Свет — только на лицо.
В голове уже рождалась сцена. Публика, свет, мои движения. Я взяла блокнот и начала записывать идеи. Хотелось чего-то нового — более агрессивного стиля, с резкими переходами.
Когда репетиция закончилась, я вышла из студии и направилась домой. Темнело, в воздухе витал запах дождя. Улица была почти пуста. Машины проезжали, не останавливаясь.
Я свернула в переулок, потом направо, потом вниз по кварталам. Район у нас обычный. Старые дома, облупленные стены, шумные соседи. В одной квартире гудел телевизор, на кухне кто-то гремел кастрюлями.
— Ты где шлялась?! — взвизгнула мать. Голос — как гвоздь по стеклу.
— У меня дополнительные занятия. Ты же знаешь.
— Лучше бы дома убралась...
Я проигнорировала. Сняла кеды и прошла в комнату. Там был бардак, но свой. Любимый. Я кинула рюкзак в угол, легла на кровать и уставилась в потолок. За стенкой — шаги и ругань по телефону.
Включила музыку. Сидела в темноте. Смотрела в стену. На ней висел постер какой-то танцевальной группы из Нью-Йорка. Не знаю кто они, но выглядели мощно.
— Ты справишься, — прошептала я.
Потом отключилась. Уснула. Проснулась от того, что свалилась с кровати.
— Ай, блин... палец... — пробормотала я.
Включила телефон. Пару новых сообщений. Девчонки в группе что-то обсуждали.
,,— Не, не думаю.
— А если представить, как круто это будет?
— Что происходит? — написала я.
— Завтра узнаешь, сюрприз! Кстати, трек есть?
— Да. Тони принесёт.
— Отлично."
Выключила телефон и закрыла глаза.
***