Мрачных Сосен Тихий Шёпот

По крыше, по нервам, под кожей
Стук дождя летней поздней ночью.
Однажды начало было положено –
Часы не определили время точное.

А я в два тридцать семь подорвался
При молниях за слезливым окном.
Как весь белый свет создавался,
Если пустота не владела холстом?

Она не знала цветов и оттенков.
Вечность ли была её бременем?
От скуки ли теперь деревеньки
И города разрослись из семени?

Нельзя повторить рождение нового:
Вселенная выдаст готовую часть.
Опираясь на старое, творю непохожее
Под бледный рассвет в три сорок пять.