Те времена
*Посвящено тем, кто писал до меня*
Слишком много разбитых сердец,
Вечно полный творится пиздец.
По домам нынче много поэтов
Сидят, ища нервно ответов.
От счастья стихов не пишут
И волос на себе не рвут.
И не ждут рифмоплёты лета,
Лишь осень для них, сигарета.
А я один из тех неудачников,
Курящих при свете подсвечников.
И один я из тех идиотов,
Что не травят совсем анекдотов.
Скитаюсь в кромешной тьме,
Мечтая дойти к тебе,
В стихах своих изнемогая,
Все чаще листы разрывая.
Все ждут от меня полконов,
А слышу я стон вагонов,
Что мечтают так перехать
Мне лицо и дальше поехать.
Я, как поэт, скажу: друзья,
Нельзя забыть, забыть нельзя
Кабак и ночь, тоску и боль,
Текилу, и лимон, и соль.
Поэтов развелось немало,
Все больше на листах обмана,
Пропали строчки про любовь сердец
В них нет искры, пропал пиздец.
2017