"А у нас с тобой... были истории?"
Солнце давно село.
Двор опустел.
После вечернего абсурда и смеха осталась только тихая ночь, с запахом пролитого кофе и недогретых мечтаний.
Она сидела на ступенях павильона, укутавшись в тонкий халат с чужого плеча.
В руках — глиняная чашка. Остатки «почти кофе».
— Всё ещё горько, — пробормотала она.
— Но честно, — прозвучало сбоку.
Сюэ Ян присел рядом.
Он не смотрел прямо. Сидел чуть в стороне, как будто боялся нарушить тонкую пленку её вечернего покоя.
— Эй, — сказал он через паузу, — а…
— Мы с тобой…
— Есть?
Она повернулась, моргнув:
— Что?
Он всё ещё смотрел в сторону.
Голос неуверенный, почти смущённый:
— Ну… в этих… фанфиках.
— Мы… есть?
— Я и ты.
Она прикусила губу, потом посмотрела в чашку.
— Есть.
Он медленно повернул голову, глядя на неё:
— Много?
— Немало, — тихо. — Есть и плохие. Есть дурацкие. Есть трагичные.
— Но есть и те… где ты герой.
— Где ты меня защищаешь. Где ты сам учишься снова чувствовать.
— Где ты не боишься быть собой.
— Где я не боюсь любить тебя.
— Где… у нас есть дом. И... окна на рассвет. И никто не охотится на нас.
Он долго молчал.
Потом — хриплым голосом:
— А я… в них… всё равно такой, как здесь?
— Иногда. Но в большинстве ты — не другой.
— Просто ты… понятый.
— И поэтому — не чудовище.
Он закрыл глаза. Чуть дрогнули ресницы.
— Странно, — выдохнул он, — что в мире, где нас нет, у нас может быть всё.
Она опустила голову ему на плечо.
— В этом мире тоже может быть.
— Просто нужно… не убивать никого по пути к завтраку.
Он хмыкнул.
— Стараюсь.
— И не воровать мечи, магические артефакты, фрукты с чужих алтарей…
— Я сказал: стараюсь.
Она усмехнулась.
И он сказал очень тихо:
— Если ты хочешь… мы можем написать свой фанфик.
— Только… не на бумаге.
Она подняла глаза.
— А где?
Он глянул ей в глаза, прямо, без насмешки:
— В жизни.
---