глава 1
Мамина мохнатая куртка
Скрючившееся маленькое тельце в одеялке жалось к бетонной плите. Спешащие на работу люди сновали взад и вперёд, носы их лакированных туфель разрезали застывший, промозглый воздух. Пахло мятной жвачкой и мокрой землёй. В метро всегда так пахло.
Холодная рука мамы тянула, волоча меня за собой. Граница, плита, граница, плита.
Раз, два, три, раз, два три. Мамимо серебряное кольцо больно резало подушечку указательного пальца. Раз, два, раз, два.
Я всегда задавалась вопросом, куда же спешат эти гигантские мужчины в клетчатых пальто. В их розовых, квадратных руках, с висящем в них кожаным чемоданчиком? Эти чемоданы такие здоровенные, интересно, сколько жаб уместится туда...
Все мужчины были одинаковые, только пальто разные, и пахло от них тоже...по-разному. Мама продолжала тянуть меня, как вдруг я резко вписалась лбом в её мохнатую куртку.
А мамина куртка всегда пахла одинаково хорошо. И когда она приносила мне жевательные конфеты, она пахла просто восхитительно, и даже когда она давала мне затрещину(и даже если на глазах у мальчишек) она пахла восхитительно.
Она замерла, сжимая крепче мою ладонь своей. Ее взгляд был направлен на темный угол у стены, с собравшимся там каким-то мусором. Она продолжала вглядываться туда, и вена на её виске стала заметно выделяться. "Моя мама - восхитительная" - думала я.