Глава 25
Энт Декер
Я нахожу свои штаны аккуратно сложенными на краю кровати. Шторы приоткрыты, и в комнату струится свет. Он настолько яркий, что я понимаю — уже давно за восемь или девять.
Я быстро одеваюсь и спускаюсь вниз. Не могу не заметить, что Макгвайер явно потрудился над домом с моего последнего визита. Паркетные полы отшлифованы и покрыты темной морилкой. Перила, потолки и плинтусы выкрашены в яркий пудрово-белый цвет. Выглядит куда лучше, чем раньше.
Не знаю, как я умудрился пропустить все эти изменения, когда приехал прошлой ночью, но, если бы меня прижали к стенке, я бы сказал, что это как-то связано с самым горячим, самым неисправимым ртом, в который я когда-либо совал свой член.
Или, возможно, с его задницей.
Он оставил желто-голубые цветочные обои, что для меня сюрприз, и вряд ли что-то, что одобрила бы Алессия. Но он развесил кучу картин с моего последнего визита, и это полностью изменило пространство. В коридоре теперь галерея мрачных фотографий. Большие, массивные изображения мужчин и женщин под водой. Все голые или полуголые, обернутые в телесного цвета шелк, который обвивает их и придает каждому снимку уникальное настроение.
Если окажется, что у Макгвайера еще и глаз на дизайн, это меня реально, реально выбесит.
— Доброе утро, — бодро говорит он.
Конечно, он жаворонок.
И, конечно, он выглядит до боли красивым в кремовых спортивных штанах и свободной футболке с длинным рукавом, которая укорочена так, чтобы показывать тонкую полоску кожи на животе.
— Ну как? — спрашивает он, указывая на коридор. — Я сомневался насчет обоев, но чем дольше жил с ними, тем больше они мне нравились.
— Выглядит нормально.
— Я думал купить лампу для столика в коридоре. Ну, знаешь, одну из тех замысловатых, в стиле ар-деко, с зеленым стеклянным абажуром. — Я стараюсь не выглядеть слишком заинтересованным, но это сложно, потому что я точно знаю, о какой лампе он говорит, и мне кажется, что это именно то, что нужно этому пространству. — Но теперь не уверен. После той тренировки, которую этот столик прошел вчера, — он бросает мне сексуально нагруженную ухмылку, — я не уверен, что лампа — это правильный выбор. Слишком хрупкая, думаю. Может мешать.
Он медленно приближается ко мне, будто я животное, которое может укусить. Прежде чем он успевает прижать меня к стене и сделать черт знает что, я разворачиваю его и направляю к столику в коридоре.
— Бери лампу, — говорю я, толкая его вперед так, что он вынужден опереться на столик обеими руками. — Можешь поставить ее вот здесь. — Я указываю на левую сторону столика, раздвигая его ноги. — Видишь? Здесь полно места для нее. Я могу наклонить тебя вот так вот и трахнуть сзади. Пока ты стоишь смирно и принимаешь это, как хорошая девочка, с лампой все будет в порядке. — Легкий, сексуальный смешок заполняет коридор, поднимаясь от пола до самого потолка. — Знаешь, что я думаю тебе стоит сделать? — Он невинно качает головой. — Я думаю, тебе стоит повесить зеркало над столиком. Большое, арочное. Хочешь знать, зачем?
— Ага.
— Чтобы в следующий раз, когда я буду трахать тебя в этом коридоре, ты был вынужден смотреть на себя, пока принимаешь то, что я тебе даю.
Он вырывается из моей хватки, смеясь, и тянет меня к себе для поцелуя. — Договорились.
Черт. Хотел бы я, чтобы Макгвайер не был таким чертовски забавным.
–––
Это был странный день. Долгий, странный день. У меня был длинный список дел, которые нужно было сделать, и я не выполнил ни одного из них. Весь мой день пошел под откос из-за Макгвайера. И не из-за той дикой скачки, которую мы друг другу устроили на кухонном полу, а из-за стекла на водительской стороне моего автомобиля, как ни странно.
К тому времени, как Макгвайер наконец отпустил меня этим утром и позволил уехать, снова пошел дождь. Лобовое стекло и окна запотели, как только я завел машину и включил обогрев. Само по себе это не проблема. Это совершенно нормально для этого времени года и такой погоды.
Проблема в том, что, когда я выезжал с его подъездной дорожки, я посмотрел налево и направо, чтобы проверить движение, и, когда я это сделал, заметил четкий контур нарисованного от руки сердца. Примитивный контур, нарисованный его пальцем, невидимый, кроме тех случаев, когда машина запотевает.
Сейчас его не видно. Моя машина в гараже, и погода улучшилась, так что оно скрыто от глаз. Но я знаю, что оно там, и знаю, что это Макгвайер его нарисовал. Он, должно быть, сделал это, когда загонял мою машину в свой гараж прошлой ночью. Больше никто не имел доступа к моей машине.
Он знал, что я это увижу. Он хотел, чтобы я это увидел. Он специально это сделал.
Я провел весь день, пытаясь не думать об этом.
Когда это не удалось, я потратил кучу времени, пытаясь изо всех сил подавить идиотское, неудержимое желание улыбнуться из-за этого.
Это чертовски глупо, но это лучше, чем позволить себе думать о том, что он сказал мне перед тем, как уснуть прошлой ночью, это уж точно.
Сейчас уже темно. Ночь наступила, и я сижу в гостиной, пытаясь не думать о сердцах, нарисованных на стекле, и словах, шепчущих в темноте. Уже поздно, я устал, и с каждой минутой становится все труднее и труднее не думать об этом.
Чтобы отвлечься, я листаю его профиль в TikTok, изо всех сил стараясь осуждать его как можно больше, и, когда даже это перестает работать, я открываю приложение с фото и снова смотрю на картинки, которые он мне отправил. Его лицо. Его задница. Его соблазнительная талия и его красивый член.
Черт, он горячий.
Маленькие таймеры рядом с каждой из фотографий показывают, что время их жизни почти истекло. Они исчезнут и будут удалены из приложения ровно через восемь минут.
Семь.
Шесть.
Пять.
Четыре.
Три.
Два.
Я снова пролистываю их. Лицо. Задница. Лицо. Задница.
Я строго предупреждаю себя не делать этого. Не думайте, что я не знаю. Я прекрасно понимаю, что если я это сделаю, приложение отправит ему уведомление. Я знаю это. Это четко прописано в их условиях. Просто я чертовски измотан из-за недосыпа, слишком большого количества шоколада, слишком многих утренних поцелуев и того факта, что прошло уже больше десяти часов с тех пор, как я его видел.
Пятьдесят четыре секунды.
Лицо. Задница.
Тридцать одна секунда.
Лицо. Задница. Лицо.
Семь секунд.
Три.
Два.
Святое дерьмо, блядь. Что, черт возьми, со мной не так?
Я смотрю вниз на свой телефон и в шоке и ужасе уставиваюсь на только что сделанный скриншот. Я опускаю голову в ладонь, прижимаю лицо так, что брови поднимаются, а глаза широко раскрываются. Мне нужно это видеть. Я заслужил это всей душой. Я заслужил это и больше.
Макгвайер не заставляет меня долго ждать. Я знал, что он не станет. Он не такой. Мой телефон пищит, и появляется сообщение от него. Конечно, он переслал мне уведомление, которое приложение отправило ему, сообщая, что я извращенец, который делает скриншоты фотографий, предназначенных быть временными. Фотографий, которые должны были исчезнуть в небытии.
— Ох, детка. Это так мило.
Я корчусь изо всех сил и опираюсь на подлокотник дивана, прежде чем прочитать следующее сообщение.
— Я был уверен, что ты сохранишь ту, где моя задница.
Уф.
Мне глубоко стыдно. Настолько стыдно, что я чувствую это волнами. Сначала горячими, потом холодными, от которых меня начинает трясти.
— Пришли еще фото, — пишу я, пытаясь отвлечь его. Или отвлечь себя.
— Лицо или задница?
— Задница, — быстро печатаю я и нажимаю "отправить", прежде чем передумать. Или сделать что-то глупое, например, попросить то, что я действительно хочу: фотографию его красивого лица, сонного и уткнувшегося в подушку.
–––
Я сплю плохо. Не в последнюю очередь потому, что в ранние часы до меня дошло: причина, по которой я хочу фотографию сонного, уткнувшегося лица Макгвайера, в том, что именно так он выглядит, когда счастлив и прижимается ко мне, без моего согласия обнимая меня так, будто его жизнь зависит от этого, прямо перед тем, как мы засыпаем в объятиях друг друга.
Я в слепой панике, и я знаю, что есть только один человек, который может справиться со мной, когда я в таком состоянии. Я набираю номер и смотрю, как ее имя загорается на экране. Я даю телефону звонить вечность. Она берет трубку за один, может, два гудка до того, как вызов сбросится.
— Привет, говнюк, — говорит она так, будто мы говорили не годы назад, а пару дней назад. Я слышу ее голос в своей челюсти, в горле, в тех местах, которые помнят нашу общую историю и то, как сильно я по ней скучал. — Ты там?
Я заставляю свои губы и язык двигаться. — Да, я здесь. Я здесь.
Пауза, затишье, которое заставляет меня думать, что, возможно, она слышит мой голос так же. — Ты звучишь так, будто плачешь.
— Я не плачу. Просто меня давно никто не называл говнюком.
Из трубки раздается смех. Кто-то мог бы услышать этот звук и принять его за злодейский хохот. Я слышу его и чувствую, будто меня перенесли назад во времени. — Ох, дорогой, — говорит она, — вот этому я не верю.
Я тоже начинаю смеяться, и мы разговариваем так, будто время не прошло. Она не пропускает ни секунды, сразу начинает рассказывать мне о каком-то придурке по имени Себастьян, с которым работает. — Ты знаешь, когда в конце собрания говорят: «У кого-нибудь есть вопросы?»
— Ага, — говорю я, засовывая под голову декоративную подушку и натягивая плед, свернувшись на диване.
— Все же знают, что это не вопрос, да? Это социальный сигнал, чтобы обозначить конец встречи, верно?
— Да, все это знают.
— Хочешь знать, кто не знает?
— Се-блядь-бастьян? — угадываю я.
— Се-блядь-бастьян — правильный ответ.
Мы по очереди говорим, визжа как бешеные гиены, когда один из нас говорит что-то неуместное или то, что может отправить нас в психушку, если наш разговор когда-нибудь просочится.
— Извини, что не звонил чаще, — говорю я, когда разговор наконец затихает.
— Все в порядке, говнюк. Я тоже не звонила.
— Я хотел позвонить. Я скучал по тебе как сумасшедший. Просто…
— …чем больше времени проходило, тем сложнее было взять трубку?
— Да, это было так.
Она вздыхает и выпускает долгий выдох в трубку. — Думаю, это то, что происходит с дружбой, когда оба человека — говнюки, которые ненавидят разговаривать по телефону. — Я смеюсь, как того заслуживает эта шутка, и она добавляет: — Я тоже по тебе скучала. Я много раз думала позвонить тебе. Недавно я почти это сделала. Я увидела твое фото и…
— Дай угадаю — ты увидела фото меня и Макгвайера? То, где я выглядел хорошо, а он — как псих?
Смех, который она издает на этот раз, можно описать только как чистое зло. Даже по моим меркам. — Ты выглядел так хорошо.
— Спасибо.
— Честно, ты даже не выглядел как маньяк.
— Спасибо, Стэйс.
— Серьезно, если бы я не знала тебя как облупленного и встретила в темном переулке ночью, и ты бы выглядел так, я бы только чуть-чуть испугалась.
Мы оба молчим некоторое время, довольные тем, что слушаем дыхание друг друга. Но я знаю, что сейчас последует вопрос, и знаю, какой именно.
— Почему ты звонишь сейчас?
Я отвечаю, не дожидаясь, пока она его задаст. — Тут есть парень, Стэйс.
— Ох, блядь, блядь! — Я слышу, как она двигается, вероятно, вытягивая ноги, чтобы сесть ровнее. — Надеюсь, это не парень, который снова угрожает тебя раскрыть, Энт. Клянусь Богом, если это так, я устрою ад…
— Это не то. — Я глубоко вдыхаю и медленно выдыхаю. — Это хуже. Намного хуже.
Стэйси знает меня с подросткового возраста. Она была первым человеком, кому я признался, и знает лучше всех, как я терпеть не могу, когда люди слишком интересуются тем, с кем я люблю трахаться. Она молчит пару секунд, лихорадочно соображая, пытаясь придумать что-то, что могло бы быть хуже, чем быть раскрытым.
Когда она ничего не придумывает, я сижу в тишине вместе с ней, прижимая телефон к уху так сильно, что знаю: к тому времени, как я повешу трубку, на щеке останется легкий след от него.
И затем я шепчу: — Кажется, он мне нравится.
Ее вздох слышен. Я знаю, если бы я сидел рядом с ней сейчас, ее темные глаза были бы огромными, а рот растянулся бы в двух направлениях — шок и удивление. — Но… но он знает, что ты не парень для отношений?
— Да, я сказал ему.
— И что он ответил?
— Он сказал: «Это мы еще посмотрим».
— Не может быть!
— Может. И когда я сказал, что нам стоит оставить все просто, он ответил, что если я не буду обнимать его, то мне придется спать на мокром пятне. И, и… когда мне пришлось везти его по магазинам, потому что я проиграл пари… знаешь, причина не важна. Когда мне пришлось везти его куда-то, я прямо сказал, что это не свидание, а он сказал, что это свидание, и, кажется, он был прав.
— Боже мой, говнюк.
— Ага. — Я шмыгаю носом, полностью жалея себя и готовый утонуть в мощной порции сочувствия моей лучшей подруги. Сочувствия, которое обычно включает угрозы заказать киллера от моего имени.
Стэйси долго и низко свистит. Звук дрожит, пока она качает головой из стороны в сторону. — Он звучит совершенно невозможным.
— О, — мрачно соглашаюсь я, — он абсолютно такой. — К сожалению для меня, Стэйси одна из тех людей, кто считает «невозможного» высшей формой комплимента, так что я не чувствую особого облегчения от ее слов. — Хочешь знать самое худшее?
— Ты же знаешь, что хочу.
— Вчера он был в моей машине, и когда я уезжал от него сегодня утром, я завел двигатель, стекла запотели, и… он нарисовал это маленькое сердце на моем окне.
Стэйси ошеломлена. Она действительно поражена тем, что я сказал. Или, возможно, она смеется так сильно, что не может издать ни звука.
— Я даже не знаю, с чего начать, — говорит она, когда наконец может говорить. — То есть, у нас есть факт, что ты остался у него ночевать, факт, что ты пустил его в свою машину, а теперь ты говоришь мне, что позволяешь ему рисовать сердца на твоих чертовых окнах… Мне кажется, я тебя больше не знаю.
— Это все еще не самое худшее, — ною я.
— Есть еще? Энт! Ты должен был предупредить, что для этого разговора понадобится вино.
Наступает тишина, пока я собираюсь с духом, готовясь к необъяснимой глупости того, что я сейчас скажу. — Оно все еще там, Стэйс. Сердце. Оно все еще на моем окне. — Я стону от стыда. — Я не стер его.