...27...
Ветер трепал тёмные волосы, взъерошивал мелкие пряди и до боли горькие воспоминания. Кристиан сидел в том самом парке, в тихом ожидании ещё раз увидеть её – ту, которая приносила и оставляла книгу.
В голове роились сотни мыслей, которых, по словам парня, у него не могло быть. Они рвались остаться на страницах книги, но её нигде не было.
Парень нервно покусывал нижнюю губу, шарахаясь от каждого приближающегося звука, а когда он затихал, с облегчением вздыхал, выпуская в воздух клубни пара. Пальцы судорожно постукивали по лавочке, отбивая странный ритм.
Он думал о жизни, которая была беспощадно испорчена, о будущем, которого у него не было, прошлом, которое хотелось вычеркнуть, и о настоящем, которое окружало парня день ото дня, сменяя друг друга поочерёдно. Но ни единого вывода...
Над умозаключениями парню ещё предстоит потрудиться.
Кристиан достал из кармана лезвие, которое было уже хотел когда-то использовать по назначению, которое ему придаёт любой подросток. Просто нацарапал надпись на деревянном сидении...