...24...
Воздух был пропитан стойким запахом медикаментов, а атмосфера дышала смертью, а вернее задыхалась ею.
На тумбочке, рядом с накрахмаленными белыми простынями, сложенными в стопку, лежала книга. Рядом сидел светловолосый парень, бросая искоса взгляды зелёных глаз на обложку.
Да... это была та самая книга со стикерами на страницах.
Парня звали Итан. Он перевернул первый лист, слегка испачканный землёй, прочёл надписи. В его голове мелькнула одна интересная мысль. Парень достал из кармана халата, цвета ментола, телефон и набрал сообщение, затем отправил его на неизвестный для него самого адрес электронной почты. Решил не ждать ответа, зашёл в список контактов и набрал другой, знакомый до боли, номер.
– Не звони мне больше, – таков был ответ женского голоса на той стороне провода, а Итан не успел даже ничего сказать.
Эти слова ему были не новы. Хотя он сам был в этом виновен.
Его сердце разрывалось от боли. Впрочем, это ему так казалось... Ведь если что-то трещит по швам, то оно рано или поздно разойдётся на две части, оставив между ними рванный след из оборванных нитей – струн любви.