"нечаянный свидетель"
С момента когда курсед и акума разговаривали прошло 3 дня. Вечер. Университет. Почти все разошлись.
Этаж с закрытыми аудиториями.
Тихо. Только гул вентиляции и шаги
Курсед шёл по коридору в наушниках. Искал комнату, где можно было бы спокойно посидеть и дописать эссе, которое он уже третий день откладывал.
Но вдруг — остановился.
Где-то из-за приоткрытой двери — звук.
Тонкий. Натянутый. Гитара
Он снял один наушник. Прислушался. И понял: кто-то играет. Не просто перебирает струны, а играет осмысленно, с чувствами.
Нечто мягкое, тёплое. Он подошёл ближе.
Дверь была приоткрыта — ровно настолько, чтобы можно было увидеть, не входя.
И там — он.
Акума.
Сидит на стуле у окна. Свет от лампы тёплый, мягкий.
Гитара у него на коленях.
Он тихо напевает. Почти шёпотом.
Глаза прикрыты. Он не знает, что его кто-то видит.
Курсед замирает.
Сердце — будто пропускает удар.
Фрагмент песни, едва слышный, но понятный:
"Всё, что вокруг — как туман,
Я блуждал в темноте без плана.
Но голос твой, Курсед…
Он спас меня от кошмара."
Курсед не сразу осознаёт.
Он слышал своё имя.
Он.
Точно.
Акума подставил его имя в песню. Он поёт о нём.
Тихо, будто для самого себя.
Словно выговаривает то, чего не может сказать вслух.
Пальцы Акумы аккуратно перебирают струны.
Каждое движение — осторожное, будто он держит не инструмент, а свою душу.
Он не улыбается. Он сосредоточен. Спокоен. Курсед вдруг чувствует: он не должен быть здесь.
Это слишком личное.
Слишком честное. Он медленно отступает.
Отходит от двери.
Сердце колотится. В ушах — шум крови.
Он возвращается в коридор, будто выныривая из сна.
Ночь. Общежитие. Комната Курседа.
Он лежит на кровати, блокнот рядом. Открыт, но пуст. Он не может записать это.
Он не знает, как это назвать.
Он пел про меня.
Он пел о спасении.
Он считает, что я его спас?
— Это… слишком, — шепчет он сам себе.
— Это неправильно.
Он не должен…
Но внутри — странное, мягкое чувство.
Словно кто-то коснулся того, чего сам Курсед боялся всю жизнь — своей потребности быть нужным. Быть значимым.
И Акума — тот, кто увидел это первым.
Он зажимает лицо в ладонях. Молчит.
— Ты, чёрт возьми, сломаешь меня, если продолжишь.
"Почему я его ищу"
Утро. Университет. Холл.
Люди идут с кофе, кто-то торопится, кто-то зевает не успев выспаться перед скучными парами
Курсед сидит на лавке у стены. Бессмысленно смотрит в экран телефона.
Звук сообщений раздражает. Он молча отключает звук.
Он не спал толком вторую ночь.
Не может выкинуть из головы образ Акумы с гитарой. Его голос. Его имя в строчке.
"Он ведь не знал, что я слышал… Почему пел именно про меня? Это просто совпадение? Просто строчка? Или..."
Он поднимает взгляд.
Мимо проходит группа студентов.
Он машинально ищет взглядом — его.
Акума.
Того нет.
И от этого внутри — пустота.
Маленькая, но предательски отчётливая.
Лекция.
Все сидят с ноутбуками. Курсед склонился над экраном. Делает вид, что слушает.
Но через каждые три минуты его взгляд ускользает — на Акуму. Он сидит через два ряда.
У стены. Всё так же в худи. Слегка сутулый. Тихий.
Пальцы в рукавах. Время от времени нервно теребит край ткани. Он не говорит.
Не смотрит на Курседа.
Но кажется… чувствует, что его смотрят.
Курсед быстро отводит глаза.
"Что ты делаешь, чёрт тебя дери?
Ты опять.
Смотришь на него, будто... будто тебе не всё равно."
Он стискивает ручку. Сердце делает глухой удар в груди.
— Я не…
Это не так.
Позднее. Кафетерий. Курсед
Заходит — и сразу скользит взглядом по залу. Где-то внутри снова спрашивает:
"Он здесь?"
Находит взглядом. Акума сидит один у окна. С книгой.
Курсед берёт кофе и садится через три стола.
Он не подойдёт. Он просто… наблюдает.
За тем, как тот пьёт медленно, маленькими глотками. Как сдвигает волосы со лба.
Как будто выучивает наизусть чужую тишину.
Ночь. Комната. Блокнот открыт.
Страница с заголовком: "Акума".
Под именем — множество заметок, будто это загадка, которую нужно разгадать:
___________________________________
«Худи с длинными рукавами — для спокойствия? Комфорта?»
«Поёт. Голос — чистый, тихий. Слишком.»
«Глаза не прячут боль. Но и не просят о помощи».
«Сказал спасибо. Это не случайно.»
«…он пел обо мне. Почему?»
___________________________________
Курсед смотрит на записи.
Закрывает блокнот.
— Мне нужно прекратить.
Он просто парень.
Просто странный парень с гитарой.
Всё.
Но потом:
Вспоминает тепло его голоса.
И то, как в песне прозвучало его имя.
— …а если не просто?
Он кладёт блокнот под подушку.
И засыпает с ощущением, что что-то уже изменилось.
Что-то в нём. Навсегда.