Пролог
Листы тетради помнят о тебе,
Хоть и были уничтожены.
Как только оказываюсь в комнате, где нет ни одной души, а окна раскрыты нараспашку, я сильно толкаю дверь, захлопывая её. Чувствую внутри себя нарастающее волнение, от которого я не могу избавиться. Задняя сторона шеи покрывается испариной.
Я с разбегу сажусь на коленки, ударяясь неприятно о жесткий ковёр, который был здесь ещё с моего самого первого приезда. Нагибаюсь, чтобы пальцами нащупать коробку серого цвета, которая под кроватью не так заметна.
Открываю ее, но внутри того, что я ищу, не оказывается. Волнение нарастает. Невольно размыкаются губы, и я начинаю от не спокойствия, которое пожирает меня с каждой секундой после разговора, глотать воздух, которого мне не хватает именно сейчас. Хоть в комнату и проникает прохладный воздух вечера, я чувствую легкое головокружение и дурноту от душного помещения.
Толкаю коробку обратно на ее законное место. И, не вставая с пола, поднимаю матрац, надеясь, что дневник находится там. И оказываюсь права, когда вижу красную толстую тетрадь с атласной лентой в цвет.
Беру ее в руки, но от волнения потеют ладони, и тетрадь начинает соскальзывать из рук. Делаю глубокий вдох, чтобы замедлить стук сердца.
Мои глаза резко расширяются, когда я замечаю, что некоторые листы вырваны. Не может такого быть. И в том месте, где я написала когда-то о том дне, было вложен маленький клочок белой бумаги:
«Прекрати».