Чучело
В комнату вошла жена, держа в пухлых жёстких руках кастрюлю пустых щей для нашего больного сына, Яшки. Он сидел за кухонным столом с мрачным видом, подмяв под себя костлявые ноги.
Из-за постоянных головокружений он совсем не хотел вставать с кровати и теперь, пересилив себя, с мучением вкушал последствия родительской прихоти.
- Ешь суп и хватит ныть, - рявкнула обозлённая на весь свет мать, хотя Яшка перестал "ныть" уже давно.
Я сидел рядом со сгорбленной фигурой своего сына и, тихо, но красноречиво присоединился к безмолвным жалобам на обстановку и без того раздражённую ссорами, и этим же вызывающую ещё большую злобу в нас самих: звяканье ложек - "могла бы не орать на нас", еле слышное прихлёбывание - "да когда же это кончится", скрип стульев - "ты ещё об этом пожалеешь"...
Мало-помалу, Яшка начал собираться в школу. Форма, наспех собранный рюкзак, грязные, утратившие блеск школьные туфли и бегом вниз по лестничной клетке несмотря на простуду.
Я вышел спустя минут десять, подстрекаемый окриками Нади.
Надежда Ивановна, моя жена, - не плохой человек. Полгода назад она похоронила своего отца и с тех пор ходит по квартире призраком себя прежней, хохочащей и свободной. Не человек, а вздувшаяся фугу...
- Нарядился как чучело... - проворчала она мне вслед, громко закрыв подъездную дверь.