ПРОЛОГ
Лос-Анджелес.
3:12 ночи.
Сиротский приют «Сент-Френсис» спал.
Тихо, как всегда.
Ария Грей стояла у окна, обняв себя за плечи.
В комнате пахло старыми книгами и ночной тоской.
Она знала, что этот мир — не её.
Она никогда не чувствовала, что принадлежит ему.
Ни этим стенам.
Ни чужим фамилиям.
Ни прошлому, которое ей никто не рассказывал.
Телефон завибрировал в тишине.
Номер — незнакомый.
Страна — Италия.
Слово — одно.
— Ваш отец мёртв.
Пауза.
— Вас ждут на похоронах.
Вас зовут Ария Фальконе.
И вы — единственная, кто осталась от его крови.
Ария не ответила.
Только посмотрела на своё отражение в стекле.
— И ещё...
Не приезжайте одна.
Тот, кто теперь у власти, не любит сюрпризы.
Особенно — в юбках.
⸻
На другом конце земли
вилла Фальконе заливалась предутренним светом.
А в центре мраморного зала
Антонио Фальконе вытирал руки от крови.
Медленно.
Чисто.
Холодно.
— Кто-то сказал... она возвращается, — проговорил кто-то сбоку.
Он не обернулся.
— Пусть возвращается.
Я встречу её лично.
И если она действительно Фальконе —
она должна быть готова к тому, что её имя — это война.