Эпилог
Он не помнил, где был. Не помнил, сколько длилась ночь, и как звёзды гасли одна за другой. В его памяти остались лишь тени — голос, как шёпот ветра, прикосновение лапы, тепло, которое когда-то согревало сердце.
Имя исчезло из воспоминаний. Лики стирались, как дождь стирает следы на земле. И всё же, что-то жило внутри.
Глубоко, в груди, — огонь. Он не пылал ярко. Не обжигал. Он просто… был.
Мягкий, тёплый, живой. Он шептал:
> «Ты стоял.
Ты падал.
Ты вспыхнул.
Ты выжил.
Я — в тебе.
Я — ты.»
И тогда он вдохнул. Первый вдох после долгого молчания. И в этом вдохе был свет.
Он открыл глаза. Над ним — ясное утро. Где-то далеко шевелились листья. Где-то рядом — голоса. Он не знал их. Не узнавал. Но это не имело значения.
Огонь внутри разгорался. Медленно. Уверенно. Как новая заря над лесом.
И он знал — куда бы ни вёл путь, он пройдёт его. Потому что в его сердце всегда будет пламя.