Ахматова А. А.

Ты знаешь, я томлюсь в неволе, О смерти господа моля,
Но все мне памятна до боли Тверская скудная земля.

Журавль у ветхого колодца,
Над ним, как кипень, облака,
В полях скрипучие воротца,
И запах хлеба, и тоска.

И те неяркие просторы,
Где даже голос ветра слаб,
И осуждающие взоры Спокойных загорелых баб.

А.А.Ахматова