Ахматова А. А.

Стоит на небе месяц, чуть живой, Средь облаков струящихся и мелких,
И у дворца угрюмый часовой Глядит, сердясь, на башенные стрелки.

Идет домой неверная жена,
Ее лицо задумчиво и строго,
А верную в тугих объятьях сна Сжигает негасимая тревога.

Что мне до них? Семь дней тому назад,
Вздохнувши, я прости сказала миру,
Но душно там, и я пробралась в сад
Взглянуть на звезды и потрогать лиру.

А.А.Ахматова