Неделя

Сперва мои стихи носили смысл,
И каждый посвящен кому-то был.
Первые три писал, отдавшись
чувствам.
Потом про это как-то позабыл.

Ещё один пришлось писать как будто,
Не интересен этот миг.
Он не несёт в себе искусства.
Обычный стих, как мир привык.

Пятый, давил мне душу.
Нет в нем ни души.
Да, я старался слушать,
Но почему-то согрешил.

История лисы.
Так тронулась душа.
Она как раз и драматична.
Возможна лишь она,
Предала немало смысла.

Сейчас последний я пишу.
Что он в себе несёт?
Моё раскаяние, признанье.
Немного правды и сияния.

И если в целом рассуждать,
То я соврал всем поголовно.
В начале душу изливал,
Потом писал неблагородно.