Лейкоз...
Я больна... Больна, не излечима. Лёжа на больничной койке, я смотрела в потолок и ждала... Ждала момент своей смерти, мысленно оттягивая этот момент. Я видела таких людей как я. Болезненные, готовые принять смерть. Эти люди уже ничего не боятся. Они доживают свои последние дни, часы... минуты...
Перед глазами проходят некоторые минуты моей жизни. Я... Моя семья... Друзья...
Сколько уже можно? Головная боль, от болезни и от слёз постепенно разрывало голову.
Я помню, как я сидела на уроке. Учитель, что-то рассказывал, а я просто лежала, пытаясь смериться с головной болью. Внезапно я почувствовала как по губам и подбородку что-то медленно ползло. Попытавшись узнать, что это на мою тетрадь упало несколько капель моей текущей из носа крови. Кто-то из одноклассников крикнул, что у меня течёт кровь. Тогда я мысленно ругала того кто это выкрикнул. Немедленно меня повели в медпункт. По дороге на меня напала какая-то слабость. Я упала. Дальше я проснулась здесь, со страшным диагнозом. Лейкемия... Почему жизнь так жестока? Помню, как рядом с моей палатой плакала мама, держа мою историю болезни. Не могу поверить, что так всё закончится.
Я лежала на белоснежной кровати по моим щекам невольно скатываются слёзы. В голове вертятся разные воспоминания. Когда ты находишься на пороге смерти переосмысливаешь, всё. Я вспоминала, как я ссорилась с мамой. Порой до такой степени, что я убегала из дома. Ругалась с лучшими друзьями. Порой говорила им грязные и не приятные вещи. Если бы у меня был шанс всё исправить...
Я помню, как начала лишаться волос. После первой химиотерапии я стянула себя клок волос. С каждой таблеткой, с каждой минутой проведённой на химиотерапии, я теряла по два, а порой и по три клочка за день. Я полностью облысела. Мало приятного, но я пока что жила. Я сидела и рисовала, а моя мама сидела и наблюдала за мной. В мою палату зашёл мой лечащий врач с грустным лицом. Мама тогда всё поняла, но всё равно спросила о моей болезни. Он грустно опустил голову. Я не могла поверить. Но подняв голову, он сказал только одно. Неделя. Моя беззаботность упала ниже плинтуса. Я упала на кровать и просто смотрела в потолок.
Прошло пять дней. Я всё так же лежала на кровати. Так же смотрю в потолок. Уже пять дней я не могу смириться со своей судьбой. Но уже как пять дней я жду часа своей смерти.
Я больна... Больна, не излечима... Я пятый день смотрю в потолок... Вдох... Второй... Тьма.