о больной любви. белые стихи.

Человек, что разбивает мне сердце. Ему мало, он жаждет большего. Он возвращается ко мне, как к себе домой. А я принимаю его как родного домой. Глупая. Он снова повторяет те же вещи, а затем уходит. А я остаюсь одна, разбитая, побитая. Новые швы после его ухода - не. так уж крепки, они постоянно рвутся, из них хлещет кровь. Ему этого мало, он хочет чтоб морально меня не стало. Так вот сейчас, у меня есть выбор : или память о нем убьет меня, или я убью память о нем в себе