Кларк.
Я всю жизнь мечтала сделать что-то своё.Дать миру частичку себя, показать кто я на самом деле.И мне казалось, что поступив в школу искусств я смогу воплотить эти желания в реальность.Вот только в жизни всё не так просто.
Картина—это не просто холст и краски.Это твоё вдохновение, без которого ты не смог бы её написать.Каждое движение кистью показывает, какая твоя душа.Оскверненная или чистая.Тихая или громкая.Яркая или заблудшая.
Когда ты вкалываешь всю себя в работу, тебе начинает казаться, что ты уже за пределами мира.Мозг кипит, а ты думаешь..Что ещё можно впихнуть туда, чтобы тебе поставили отметку "отлично".
На самом деле, суть не в этом.Ты должен не просто писать её, чтобы усмирить чью-то прихоть.Ты должен писать её так, чтобы понять себя и тот мир, что ты изображаешь.
Так мне сказал мой профессор, так говорю себе я.Вопрос теперь в другом, когда я смогу понять свой мир и себя, если попытки получить одобрение все выше, а показать настоящую себя ниже.
--------------------------------------------------
Мои руки были испачканы так, что на них не было чистого места.Голубые пятна красовались на моей коже, а пульс учащался.Что же произошло?
О, очередная попытка написать "водоём".Всем было легко, ведь это просто вода и переживать не зачем.Им легко давались пейзажи.Мне же не очень.
Однажды мне сказали, что я даже не старалась над рисунком.Хотя я мучала себя две ночи, ради хорошего результата."У тебя слишком типичный рисунок школьницы, он должен был быть красочнее и душевнее, Кларк".
С того момента я и пытаюсь кидать в холст все, что имеет яркие цвета и олицетворяет слово "жизнь". Получается хреново.
—У вас осталось семь минут на то, чтобы сдать работу.Мистер Маккол, мисс Гриффин, вы заканчиваете?—сказал профессор, окинув нас двоих взглядом.
Ох, это позор.Если тебя спросили о чём-то и приписали к Макколу, то всё ужасно плохо.Он самый худший ученик по мнению преподавателей.Никогда не успевает во время и всегда показывает "мёртвые" пейзажи.Я не ушла далеко.
—Да, мне осталось немного.—ответил Маккол.
Чёрт, в этот раз я и впрямь хуже всех.Мне конец.
—Я тоже заканчиваю.—пробормотала я, после чего посмотрела на свою работу.
Она нихрена не была готова.Ещё как минимум часа два, а за семь минут я только зевнуть успею.
Пытаясь вывести на холст хоть какие-то эмоции, я поникла.Если я вылечу из академии, мне конец.Сколько раз я ссорилась с матерью, чтобы убедить её, что подать заявление сюда, мой шанс на будущее.
Семь ужасных минут прошло слишком быстро.Я не сделала буквально ни-че-го.
----------------------------------------------
Мужчина стоял рядом со мной и оценивал взглядом работу.Честно, ничего хорошего он не сулил.
—Это плохо.—слова пронеслись у меня в голове, словно ураган, а взгляд Блейка только нагнетал на меня ужас.
—Я знаю.—ответила я, опустив глаза на пол.
—Кларк, что вы представляете, когда вам говорят изобразить пейзаж?
—Ну, траву, воду, деревья, а если в общем, то природу.
—Отныне лучше молчите, а не отвечайте на такие вопросы. Это то, что хочет увидеть человек в результате.А вы должны представлять силу в своих руках.Вы должны быть способны изобразить это так, как видите вы, а не окружающие.
—Я так и вижу.Я изобразила то, что представляю.—сказала я, сделав акцент на последнем слове.
—Я так не думаю.Знаете, как давно вы пользовались своей тетрадью с набросками?—сказал он с усмешкой.
Меня окатил ужас.Моя тетрадь с набросками, которой я пользуюсь чисто из-за скуки.Там были не самые лучшие рисунки.Обнаженные тела, кровавые детали.Это было чем-то личным для меня.
Месяц назад я потеряла его, думала, что забыла где-нибудь в кафе или он валяется под кроватью, но теперь мне было не по себе.Те рисунки никто не должен был видеть.Они слишком "не такие" для этого места.
—Откуда он у вас?—резко спросила я.
—Я часто вижу неуверенную в себе ученицу в одном кафе.А также она часто забывает свои вещи где попало.—сказал он, пожав плечами.
—Думаю вы знатно меня обрадуете, если отдадите мне ту тетрадь и больше никогда не вспомните о ней.
—Ответь на один вопрос, Гриффин.Почему ты пытаешься изобразить типичные картины 20 века, если умеешь вот так?—ухмылка показалась на его лице, когда он указал на один листок.
Да, на нём была обнажённая женщина, на шее которой, висела змея. Змеиные укусы красовались на её теле, а руки были связаны кровавыми нитями.Они вели к самой смерти.
Чёрт, у меня слишком много женщин.Возможно, он уже десятый раз подумал о том, что я лесбиянка.Но что поделать, если сама эстетика в нас самих.
—Думаю будет странно, если я нарисую что-то подобное на милом пейзаже, как у остальных.Да и к тому же, вряд-ли кого-то заинтересует такое.—ответила я, пытаясь скрыть свою дрожь в теле.
—Думаю будет странно, если это никто не увидит.Кларк, сейчас одни типичные, милые картины, как ты и сказала.Если это попадёт на выставку, то она сразу же всех заинтересует.Потому что здесь у тебя не думала голова, здесь управляла твоя душа.В ней явно есть похоть, жестокость и страсть.—ответил мне Блейк, смотрев прямо мне в глаза.
—Спасибо за речь, профессор Блейк.Думаю я сама решу, что с ними делать.—промолвила я, попутно забирая тетрадь с набросками.
—Хороших выходных, Кларк.—сказал Беллами, смотря на то, как девушка уходит.
-----------------------------------------------
Белларк канон.
Как вам первая часть?
834 слов.