Глава 23 - Бег
Я бежал.
Не быстро. Не красиво. Не как в кино. Я бежал так, как бегут те, кто знает: если остановятся — всё кончится.
Ноги скользили по сырой листве, корни хватали за ботинки, воздух в лёгких был густым, как туман. Но я не останавливался. Потому что позади — шаги. Потому что кто-то хочет, чтобы я исчез. Совсем.
Я чувствовал, как с каждым метром тело вспоминает — что значит жить. Не дышать, не двигаться — а жить. Когда в венах не гниль, а движение. Когда каждый вдох — с боем. Я не знал, куда бегу. Только откуда. Этого хватало.
Один раз я обернулся. В лесу мелькнула тень. Тёмная, сливалась с деревьями. И тогда я понял: они близко. Очень.
Я споткнулся. Упал. Камень врезался в ладонь. Боль резкая, настоящая. И именно она — подняла меня обратно. Боль не враг. Боль — якорь. Я — ещё здесь.
Я продолжил. С каждым шагом — тише. С каждым вдохом — тяжелее. Но бег продолжался. Потому что за мной шли. Потому что я выбрал не сдаваться.
Слово дня: бег.
Слово завтрашнего дня: усталость.
Слово недели: выбор.
Я — Фрэнк. И сегодня я не стал ждать. Я не повернулся. Я бежал. Потому что быть собой — иногда значит просто не останавливаться.