Глава 34. Тяжесть оружия
Ты стоишь посреди его квартиры, всё ещё ощущая в ладонях тяжесть оружия, которого там уже нет. Его голос звучит где-то рядом, будто сквозь толщу воды:
— Выстрелишь — и всё меняется.
И в этот момент тебя прошивает холодным током осознание. Ты убила. Не просто выстрелила, не просто спасла его — убила человека. Чужая жизнь, которая секунду назад существовала, оборвалась из-за твоего нажатия на спуск.
Ты опускаешь взгляд на свои руки, и вдруг они кажутся чужими. Пальцы дрожат, кожа бледнеет, и будто на ней всё ещё отпечатаны капли крови, которых нет. Воздух становится густым, и дышать становится тяжело.
— Нет... — вырывается у тебя шёпот, а затем крик. — Нет, я... я не могу...
В груди что-то рвётся. Ты кричишь, глотаешь слёзы, будто пытаешься вырвать из себя сам момент выстрела. Тебя трясёт, и ты отступаешь назад, как будто сама становишься опасной.
— Это... это не я... — ты хватаешься за голову, сжимаешь виски так, что ногти впиваются в кожу. — Что со мной происходит?..
Страх накатывает не за того, кто лежал на полу, и не за то, что ты могла погибнуть. Страх за себя. За то, кем ты становишься рядом с ним. За то, что ещё готова будешь сделать, если он скажет.
Ты чувствуешь, как паника захлёстывает до тошноты. Хочешь вырваться, убежать из этих стен, из его мира, из самого себя — пока ещё не поздно. Но ноги словно приросли к полу, и единственное, что ты можешь — кричать, пока голос не сорвётся.