34
Эктор Форт. Англия. Холодный дождь и злые мысли.
Он смотрел в окно тренировочной базы. Лужи. Серость. Ветер.
Сабрина мелькала в каждом проклятом рекламном ролике, в каждом открытом сторис. Но не звонила.
И правильно — он же улетел как трус. Даже не попрощался. Слил всё, как последний идиот.
Он не хотел объяснять. Просто... не мог.
Потому что всё стало слишком.
Слишком реально.
Слишком громко.
Слишком, мать его, уязвимо.
Он не был готов, чёрт побери, стать тем, кому доверились до кончиков пальцев.
Он был готов быть форвардом, героем поля. Но не мужиком, который держит хрупкое сердце в руках и не ломает его.
И он сделал худшее — смылся.
⸻
Новости. Прямой эфир Сабрины.
Эктор смотрел трансляцию на телефоне ночью, в раздевалке, в одиночестве.
Как она говорит: «Я отдалась. Я доверилась. А он исчез.»
И его чуть не стошнило.
Он. Урод. Мразь. Козёл.
Он знал это. Каждый чёртов нерв вопил: вернись и сделай правильно.
Но было поздно. Он уже дал заднюю. Уже сдулся. Уже стал тем, кого она больше не ждёт.
⸻
Джуд.
Этот, бл*, святой рыцарь, появился везде:
«Я рядом с Сабриной.»
«Я всегда буду рядом.»
«Я люблю её.»
Эктор хотел разбить экран. Хотел сказать:
— Ты где был, когда она смотрела на меня, как на весь мир?
— Ты где был, когда она засыпала на моём плече, дрожа от страха за нас?
Ты — просто резерв. Запаска. Ты — не я.
Но он молчал. Потому что сам дал место этому пафосному ублюдку.
⸻
Фраза Сабрины: "Я свободна".
Эктору захотелось кричать.
Свободна от чего? От кого? От меня?
Да, сучье утро. От него.
Он заслужил.
⸻
Пьяный вечер. Тренировка на вынос.
После особенно тяжёлого дня он пошёл один на поле.
Раз за разом бил по мячу, пока ноги не начали дрожать, пока пальцы не сжались в кулаки.
В голове одна фраза:
Я просрал женщину, ради которой готов был умереть.
⸻
Но он не закончил.
Он не знал, как вернуться.
Он не знал, как вымолить прощение.
Но знал одно: она была его. Пусть даже на мгновение.
И теперь это мгновение было его проклятием