«Тени и лучи»
Утро в Хогвартсе. Тишина коридоров ещё не нарушена, а ты уже на ногах — мысли словно играют в прятки. Медальон всё ещё сверкает на столе, напоминает о вчерашних моментах.
Драко не появился у твоей двери — но ты знаешь, что он рядом.
В библиотеке.
Вы садитесь за один стол, между книг и пергаментов.
— Ты знаешь, — начинает он тихо, — я всё ещё боюсь сломать то, что осталось.
Ты улыбаешься сквозь усталость:
— Мы оба сломаны. Но, может, вместе — можно склеиться.
Он смотрит на тебя, и в его глазах — сожаление и надежда.
— Я готов.
После уроков.
Вы выходите во внутренний дворик — лёгкий ветерок колышет листья.
Драко вдруг берёт твою руку — немного нерешительно, но крепко.
— Прости за всё. За боль, за ревность, за тёмные дни.
Ты кладёшь ладонь поверх его:
— Я тоже не была идеальна.
Он сжимает твою руку чуть сильнее.
— Можем попробовать? Медленно. Без обещаний, только шаг за шагом?
Ты киваешь.
— Да.
Вечер.
В комнате ты сидишь у окна. В руке — пергамент. Ответ на его письмо.
Ты пишешь:
«Я не знаю, куда ведёт этот путь, но я хочу идти вместе.»
Отправляешь сову и вздыхаешь.
Проходит несколько дней.
Вы снова учитесь быть рядом — не слишком близко, чтобы не бояться, но и не слишком далеко, чтобы не теряться.
Пенси шутит:
— Вы, как старики, что всё время ворчитесь, а потом сидите вместе у камина.
Ты смеёшься и думаешь — может, это и есть настоящая любовь. Не идеальная, но настоящая.
И вот так, с каждой встречей, с каждым словом и взглядом, они снова учатся доверять. Пока не спешат, но уже не убегают.
Прошло восемь дней.
Он был тенью.
Тенью на фоне твоей жизни. В коридорах, в библиотеке, за столом напротив.
Он не приставал. Не выпрашивал. Только смотрел. Тихо. Долго. С болью.
Ты тоже не говорила. Не писала. Но каждая клетка внутри хотела крикнуть:
«Иди ко мне. Скажи, что ты жалеешь. Сделай больно, но будь рядом.»
Ты злилась на себя. За слабость. За слёзы в подушку. За то, что медальон снова под свитером, хотя ты клялась выкинуть его к чёрту.
Вечер. Комната. Слизерин.
Ты одна. Падаешь на кровать. Без сил. Бессонные ночи, разбитое сердце и тысяча «если бы» в голове.
И вдруг — стук в дверь.
— Я занятa, — бросаешь ты, не вставая.
— Мне просто… надо сказать. Только это. И всё, — голос. Его. Тихий.
Ты не двигаешься. Сердце взрывается.
— Быстро, — кидаешь ты.
Драко входит. Он смотрит на тебя, но ты не поднимаешь головы.
— Я не жду, что ты простишь, — начинает он. — Я просто хочу, чтобы ты знала: мне пиздец как больно. Каждый день. Без тебя всё кажется каким-то… серым. Как будто я дышу, но всё равно тону.
Ты медленно поднимаешь голову. Смотришь прямо в него. Холодно.
— Надо было думать раньше.
Он кивает:
— Надо было. Я облажался. Очень сильно. Но я всё ещё… люблю. Безумно. Без гордости, без понтов. Просто… люблю. И скучаю. Даже если не заслуживаю ни слова от тебя.
Ты встаёшь. Подходишь к нему. Медленно.
— Знаешь, Малфой, — шепчешь ты, — я почти простила. Почти.
Он смотрит, не дышит.
— Но это не значит, что ты снова мой. Или я — твоя.
Он шепчет:
— Я не претендую. Я просто… буду рядом. Сколько надо.
Ты подходишь ближе. Почти касаясь его губами. Почти.
— А может, ты и не нужен мне больше. А может… я просто устала. И всё.
Он хрипло:
— Тогда скажи. Я уйду.
Ты молчишь.
Он шепчет:
— Ты хочешь, чтобы я ушёл?
Тишина. Долгая. До боли.
— Нет, — выдыхаешь ты. — Но я и не хочу, чтобы ты думал, что всё снова хорошо.
Он:
— Тогда я просто… посижу здесь. С тобой. Молча.
Ты киваешь.
Вы сидите вдвоём.
Молчание. Только дыхание.
Он не касается тебя.
Ты не смотришь на него.
Но это — уже не ненависть. Это — выжженное поле, на котором, может быть, ещё прорастёт что-то живое.
( Думаю вам понравится 🫶🏼...)